Aclaremos esto antes que nada: El baile no lo empezó Martineau. Él solo era un honesto pescadero, con bastante mejor género que muchos otros y que podía presumir de usar la balanza de mil gramos y no la de novecientos. Claro está que tenía su orgullo y tenía su genio, como todo el mundo. Desde luego que era bastante dado a las bromas y a las tomaduras de pelo, aunque es preciso hacer constar también que sabía encajarlas a la par que devolverlas. Aún así, hay que ser justos: no empezó el. Claro que era lógico pensar que era la chiquilla quien la devolvía cuando se presentó con aquello en la pescadería, pero no era así.  Sí, Nastia era una niña encantadora, apenas tenía diez años y además pintaba muy bien, por no mencionar que todo el mundo le tenía cierta lástima por aquello de su pobre madre; no era ni de buen gusto pensar mal de la pobre cría. Sin embargo, bastaba con conocer un poco los acontecimientos para ver que el primer golpe, había salido de la chiquilla y, además, por el motivo más viejo del mundo: por celos.

                Anastasia -Nastia, como se llamaba a sí misma- sabía que no tenía a muchas personas afectas en su vida. Por ello, las que tenía, luchaba con uñas y dientes para conservarlas. Para empezar, a su padre no lo había conocido jamás, claro que no se perdía nada con eso, más bien ganaba. Para seguir, su madre se había suicidado cuando ella apenas contaba cinco años. La infeliz nunca superó verse abandonada por aquel sinvergüenza que la dejó en estado, ni arrastrar el estigma de la madre soltera, de que todo el mundo la señalara por las calles de su barrio natal, de que hasta sus amigas más íntimas le retirasen la palabra y le colgasen el teléfono apenas oían su voz. Con democracia o sin ella, en la familia y el círculo social de un teniente del Ejército, aquellas cosas todavía contaban, y la pobre no pudo soportarlas. Con aquello a sus espaldas, Nastia no sabía lo que era un hogar. Durante los inviernos residía con su abuela, una mujer que la cuidaba muy bien y la quería muchísimo, aunque la niña se entendía mejor con su tía Leyre, con la que pasaba los veranos.

                Leyre, que se teñía de rojo cereza los cabellos, que tenía los ojos verdes como su sobrina y que pasaba buena parte del año viajando, era pintora (de ella decían que había heredado su talento la niña). Puede que no fuera un genio destinado a aparecer en los libros de texto, aunque sí ganaba lo suficiente como para no depender del dinero de su padre en vida de este y poder hacer su vida como le dio la gana. Ahora, con su madre al mando, no le faltaba su asignación, pero la mayor parte de su riqueza, mucha o poca, la sacaba de sus pinceles y de su valía. Con ellos podía mantener la casita de tres plantas con terraza en el pueblecito mediterráneo en la que pasaba los veranos, amén de pasar el resto del año en distintas ciudades del mundo. Claro está, ese ritmo de vida medio nómada no era adecuado para una niña pequeña, por eso la tía la tenía consigo sólo en verano. Aparte de eso estaba el hecho de que Leyre nunca había querido ataduras ni hijos, algo que le dijo a la propia Nastia tan pronto como creyó que la niña era bastante mayor para comprenderlo. Hubo quien la consideró muy egoísta por ello. Sin embargo, Nastia pensó que su tía había sido muy sincera con ella. La niña prefería tenerla tres meses y unos cuantos días al año en Navidad, en su cumpleaños… a cambio de tenerla para ella sola durante ese tiempo. Comer y cenar juntas, que la llevase a la playa, que estuviese siempre de buen humor, siempre dándole caprichos, que no vivir con ella todo el año para pasar muchas noches sola en un hotel, cenando sola, y quizá ver de mal humor a su tía  porque no había conseguido pintar lo que quería o cualquier otra razón. Nastia ni siquiera sabía lo que era dormir con amigas, algo que reconocía que le apetecería probar, pero la presencia de su tía era más importante que eso, y también Leyre renunciaba a exposiciones o a eventos durante el verano que le interesaban; no le daba importancia por el mismo motivo: la niña era más importante que eso.

                «Mucha gente me llama egoísta por no tenerte conmigo de forma fija, por no renunciar a todo por ti», le dijo Leyre en su día «Puedes creer que tienen razón si quieres, pero recuerda esto: los que me insultan son los mismos que insultaron a tu madre hasta que no lo soportó más y se mató. Son parientes nuestros, llevamos su sangre. Todos están muy prestos a insultar y a juzgar, pero también ellos podrían acogerte de forma permanente y darte un hogar. Eso, ya ves, no lo hacen. Juzgar, sí. Insultar, sí. Ayudar, eso ya no, que cuesta trabajo. Para ayudar, siempre encontrarán excusas.» La tía Leyre tenía la piel dura. Había de tenerla después de casi romper con sus padres para ser pintora, romper el noviazgo que su padre le había sugerido y liarse con un americano negro al que dejó un año después. Sabía que había sido la comidilla de medio Madrid y también del pueblecito donde veraneaba ahora, sabía bien lo que decían de ella, «qué disgusto para el teniente, dos hijas y las dos descarriadas, bien hizo en morirse…». Sabía que la llamaban perdida, libertina y cosas peores aún. Bueno, si aquel era el precio que tenía que pagar para ser libre, lo pagaba a gusto. La tía Leyre había visto a su hermana mayor quedarse en estado de un supuesto «buen chico» aprobado por su padre, ser repudiada por él y por su familia, sometida a la vergüenza, sufrir y sufrir hasta que se mató. Después de aquello, Leyre pensó que no iba a vivir la vida que los demás planeasen, sino la que a ella le saliese del coño, y eso de ser amita de casa, vivir para su marido e ir a misa de mantilla todos los domingos, no entraba en sus planes.

                En la mente de mucha gente eso significaba que tía Leyre era mala, como mujer y como persona. Sin embargo, Nastia la admiraba. El que una mujer tan culta, que sabía tantas cosas, que podía pintar lo que le daba la gana y vivía de la misma manera, pudiera ser mala o un ejemplo a no imitar, era un misterio para ella. La tía representaba todo lo que ella deseaba ser, salvo quizá en un aspecto, y es que no se le conocía novio ni marido; sin duda debía sentirse muy sola cuando acababa el verano y no la tenía con ella. Por más que eso a Nastia le viniese mejor, porque así la tenía por entero para ella, una noche, el verano pasado, le preguntó:

                —Tía, ¿y tú por qué no tienes novio? —tía Leyre sonrió. Las dos estaban en la terraza de la casa, fuera de la zona techada, aunque les llegaba todo el aroma de las madreselvas y el jazmín del emparrado que lo cubría, dulce y fresco. Cada final de verano, cuando Nastia volvía a Madrid, la tía cortaba una flor del emparrado, la que ella pidiese, y se la daba para prensar en un libro, para llevarse el olor del verano consigo. En aquel momento, miiraban la noche y buscaban estrellas fugaces, mientras Nastia probaba los rotuladores que la tía le había regalado, unos colores profesionales muy caros, Winsor y Newton. Su tía siempre le compraba lo mejor.

                —¿Qué te hace pensar que no lo tengo?

                —Bueno… que nunca lo he visto.

             —Eso es porque no es importante como para traerlo aquí —la miró a los ojos— Si me prometes no decirle nada a la abuela, te enseñaré una cosa.

                Nastia asintió. La tía la tomó de la mano hasta llevarla a  uno de los armarios del pasillo. En un altillo, bajo un par de cajas de zapatos, había un álbum de fotos.

                —Mira, esto es París —que era París no necesitaba decírselo, se veía la Torre Eiffel. Nastia la había visto mil veces en películas y sentía adoración por aquella ciudad. La foto en blanco y negro mostraba no sólo los jardines, sino a la tía junto a un hombre que la abrazaba por la cintura, un hombre alto, muy guapo, con gracioso bigotito—. Y este es Jacques, mi novio de París. Es profesor de instituto y escritor.

                Nastia sonrió, embelesada, imaginando una preciosa historia romántica con un hombre precisamente de la ciudad del amor, un parisino. Ya se imaginaba vestida de dama de honor en la boda de su tía con aquel hombre, cuando su tía volvió la página.

                —Esto es en Niza, en la Costa Azul, y este es François-Xavier, mi novio de Niza. Es modelo de ropa interior —había varias fotos más con aquel hombre, apuesto, de ligera barbita y ojos dulces, hasta que la tía cambió de página otra vez— Esto es Capri, en Italia; aquí estoy con Adriano, mi novio de allí —la tía le enseñó algunas páginas más: Michael en Nueva York, Antonio en Cádiz, Rachid en Londres…— ¿Te sigue pareciendo que no tengo novio?       

                Nastia no sabía qué pensar. Bueno, sí lo sabía, a ella le habían dicho muchas veces cómo se llamaban las mujeres que osaban tener más de un novio, sin embargo, ella no estaba dispuesta a pensar algo así de su tía.

                —¿Por qué tantos?

                —¿Por qué no? —contestó su tía, y a eso no supo qué responder—. Verás, cielo, si esto lo hiciera un hombre, sería un campeón. Lo hace una mujer, lo hago yo, y soy muy mala, soy un pendón. Pero ellos saben qué tipo de relación tienen conmigo, yo no les engaño. Ellos aceptan mi compañía durante el tiempo que se la doy, y en las condiciones que lo hago. Eres un poco joven aún para entenderlo, pero… mientras nadie engañe a nadie, no es malo. No todo el mundo lo entiende y no es preciso que lo hagan. Basta con que lo entendamos ellos y yo. Y ahora, también tú.

                —¿Y nunca tendrás un novio fijo para siempre?

                —Quizás. Si encontrase a algún hombre que aceptase abiertamente mi forma de entender el amor, de no atarme a la rutina, ni a la normalidad, que no pretendiese controlarme ni mandar en mí, sino tratarme siempre de igual a igual… pues quizá me lo pensase —tía Leyre le besó la frente y le alborotó el cabello castaño—. Pero no temas, te garantizo que ese hombre no va a aparecer mañana.

                Nastia sonrió. Se dio cuenta de que su tía le había confiado un secreto, un secreto importante que iba más allá de una simple confidencia, era una forma de vida. Asimismo, también agradeció que tía Leyre tuviera todos sus novios tan lejos, así ninguno vendría a incordiarlas. En su mente de huérfana, lo quisiera o no, no entraba la idea de compartir a su tía, como no lo hacía siquiera la de invitar a amigos a merendar; temía que les gustase su casa o la propia tía y se abonasen a ella. A fin de cuentas, sus amigos tenían familias completas, madres, primos… Ella sólo tenía a la abuela y a la tía. Tenía derecho a tenerlas en exclusividad. Lucharía porque así fuera. Por eso pasó lo que pasó.

                Era jueves. Los jueves, tía Leyre iba sin falta a la pescadería de Martineau porque era el día del salmón. Decía el pescadero que se lo traían de Noruega, la mujer tenía debilidad por ese pescado y Martineau le guardaba siempre dos lomos para ella y Nastia. La rutina era bajar a la playa temprano, darse juntas un buen baño, disfrutar de la playa un rato y, poco antes de mediodía, llegarse a la pescadería, coger el salmón, hacerlo al vapor muy poquito, con hierbas, limón y sal, y comerlo en la terraza. El aroma del salmón mezclado con hinojo, ajo, perejil y orégano, unido al de la brisa marina que llegaba a la terraza, era uno de los recuerdos más bonitos del verano para Nastia. Sin embargo, ese día se fastidió.

                Cuando Leyre y ella salían de la playa -aún con polvo blanco de la sal pegado a la piel- oyeron una pequeña banda que tocaba en la plaza y vieron al pescadero hablando animadamente con el bar a la vez que le entregaba dos hermosos pulpos. Todo parecía perfecto. Leyre le saludó con una sonrisa que el hombre devolvió.

                —Buenos días, Martineau.

                —Buenos, señorita Leyre, ¿de la playa? —sonrió el pescadero bajo su barba oscura, casi gris en algunas zonas, achinando los ojos azules. A la niña le recordaba un poco al capitán Haddock. Leyre asintió, momento en el que el dueño del bar salió con dinero a pagar los pulpos.

                —Lo tuyo, Gabacho. Cuando tengas otro así, tráetelo —A Martineau le llamaban el Gabacho porque su padre, del que llevaba el apellido, era francés. A él no le molestaba que lo hicieran cuando a la vez le daban dinero, ni que le saludaran así en el bar, o que le dijeran «¡será cabrón el Gabacho!» cuando sacaba treinta y una en el mus o cerraba en el chinchorro, pero que se lo llamaran de mala manera sí le molestaba, que una vez un listo quiso engañarle ocultándole una moneda del cambio y como el pescadero lo notó, le dijo «Gabacho de mierda» y este le sacudió un revés con un trozo de bacalao que se pasó día y medio escupiendo sal.

                —Sí, ahora iremos a por el salmón —Martineau puso de pronto gesto de apuro— ¿Y esa cara? ¡No me irá a partir el corazón diciéndome que no se lo han traído!

                A Nastia le daba risa cómo a veces trataba su tía a los hombres, en especial al pescadero. Le daba la impresión de que todos estaban secretamente enamorados de ella y que ella no sólo lo sabía, sino que lo aprovechaba. Al menos, esa era su fantasía,

                —Sí, sí me lo han traído, es sólo que se lo apalabré a Vicente, el de la constructora, para la brigadilla y la colonia de gatos del solar.

                —¿Todo el salmón para alimentar gatos?

                —Ah, no es culpa mía para qué quiera usarlo, a mí me pagó el doble por reservarle la pieza entera y eso es todo lo que sé —el Gabacho alzó las manos en gestos desentendido—. A mí, una vez pagado, como si lo quiere usar para jabón.

                Leyre sonrió y pasó al tuteo.

                —Bueno, pero… no creo que le vayas a dar el salmón entero en pieza, se lo darás en filetes, ¿verdad?

                —Claro. Filetes, bien finos y sin una sola espina.

                —Entonces no me digas que no puedes distraerle dos lomitos de nada —el Gabacho sonrió, como si luchase contra la tentación—. Sólo dos y yo también te pagaré el doble.

                —¡Oh, eso sí que no! —fingió indignarse él—. La decisión es mía y te los cobro al precio normal, faltaría más.

                —Pero no te voy a dejar que pierdas dinero, insisto.

                Los músicos que tocaban en la plaza dijeron algo y se arrancaron con unas sevillanas muy alegres. No muy afinadas, es cierto, pero tampoco iba uno a pedir a unos artistas ambulantes un virtuosismo de la pera, ni tampoco hacía falta: apenas comenzó la música, un par de parejitas comenzaron a bailar. El Gabacho sonrió.

                —Mira: ni para ti, ni para mí: me lo pagas a precio normal, y a cambio, un baile conmigo, ¿te hace?

                Leyre se quitó la pamela, sacudió la melena y se estiró un poco el vestidito playero que apenas le llegaba a medio muslo, a la vez que le pasaba la bolsa de las toallas a su sobrina.

                —Tenme esto, cariño, ¿quieres? —Nastia sonrió. Orgullosa, vio cómo su tía tomaba del brazo al pescadero para salir con él a bailar. El Gabacho no tenía ni guarra idea de bailar sevillanas, aunque sí mucha seguridad, sabía que hacía reír y lo aprovechaba. Leyre, en cambio, tampoco sabía, sin embargo, había tomado clases de danza del vientre. Comenzó a mover las caderas como si tuviera un motor en ellas, mientras el pescadero daba vueltas a su alrededor, pasándole un brazo por la cintura. La faldita de la mujer revoloteaba en torno a sus muslos y a cada giro parecía subirse una pizca más. Cuando tía Leyre bailaba así en las fiestas, a Nastia le encantaba mirar cómo lo hacía. Soñar que, algún día, también ella bailaría tan bien. Aquella mañana, la sensación era la misma, o empezó siendo la misma. Cuando la chiquilla se dio cuenta de que el Gabacho miraba a su tía sin parpadear, de que no despegaba su mano de ella, ya no le hizo tanta gracia.

                Hasta aquel momento, le había caído simpático el pescadero, era un hombre amable, amigo de bromas que, aunque tenía su genio, no solía enfadarse cuando los críos jugaban cerca de su tienda. Ahora veía cómo estaba mirando a la tía y no le gustaba un pelo, ¿qué se había creído ese viejales? ¡Tía Leyre era solo suya!

                       —Ha sido el salmón que más a gusto he pagado —sonrió Leyre cuando acabó la canción.

                —Y el que mejor he vendido yo. Dos bailes más y me sacas la pescadería, la casa y los helechos del mostrador.

                Leyre se rio con ganas y los tres echaron a andar hacia la pescadería. No quedaba lejos, claro que esa era otra ventaja del pueblo: nada quedaba lejos. Mientras los adultos parloteaban acerca de la constructora de Vicente, de cómo estaba comprando terrenos a dueños muy mayores a precios de vergüenza para edificar y venderlos después mucho más caros, Nastia fue consciente de lo mal que le caía el Gabacho. Nunca se había dado cuenta, sin embargo, ahora veía que era un hombre vulgar, que olía a sudor, a sal y a pescado, llevaba la camisa por fuera de los pantalones, gesticulaba mucho al hablar... hasta hacía dos días, le había parecido un pirata. Hoy, un paleto. No tenía ni punto de comparación con los hombres guapos y sofisticados que su tía tenía el álbum. Si se le había ocurrido por un momento que podía ser su novio de aquí, estaba muy equivocado, tía Leyre tenía mucha clase como para ir a besarse con un pescadero. Ya se encargaría ella de pararle los pies.

                Llegados a la pescadería, Martineau abrió la puerta y les cedió el paso. Enseguida sacó el salmón, ya empaquetado, y separó dos lomos grandecitos. Mientras preparaba el paquete para ellas, la mujer preguntó a su sobrina si quizá le apetecía algo más.

                —Besugo, por ejemplo, que al horno está muy rico, ¿quieres? —señaló el extremo del mostrador, donde estaba—. Aquel de allí.

                Nastia se volvió a mirarlo. Nunca lo había probado. Si su tía decía que estaba bueno, debía ser cierto, aunque a ella no le decía gran cosa. Se encogió de hombros y se volvió de nuevo. El Gabacho sonreía, a la vez Leyre tomaba el salmón envuelto de sus manos.

                —¿No? Bueno, pues ya otro día, ¡hasta luego, Martineau! —el Gabacho devolvió el saludo. Sólo cuando salieron de la tienda, la tía continuó—. Nastia, cielo, ¿te pasa algo? Estás muy callada.   

                —No, nada —mintió la niña, feliz por perder de vista al pescadero— ¿Ya vamos a comer?

                —Hm… no, todavía es muy temprano. Ahora voy a salir a la terraza a leer un ratito, luego, ya para la una, empezaré a ir preparando la comida. Y creo que haré patatas fritas, ¿a que quieres?

                Claro que sí, le gustaban mucho. Sin embargo, aquello le daba una hora larga por lo menos. Tiempo que pensaba aprovechar.

                —Tiíta, entonces, como aún no vamos a comer, ¿puedo…?

                —Sí, tesoro, ¡claro que puedes ir a jugar! —sonrió Leyre. Nastia no se lo hizo repetir, dijo «¡gracias!» y echó a correr, todo uno— ¡Pero a la una te quiero ya en casa!

                Leyre la miró alejarse, sonriendo. Aún cuando dobló la esquina y se perdió de vista, la mujer seguía sonriendo.

                En realidad, no es que Nastia tuviera unas ganas locas de ir a jugar, pero sí de ver a los chicos de su pandilla del pueblo. Eran de distintas edades y sexos, el mayor era Rodolfo, que ya tenía doce, y el pequeño Antolín, que aún no hacía los ocho. Precisamente ellos dos y Loli, la hermana de Rodo, estaban por la plaza. Lo importante era que podía proponerles un par cosas y, por jugar o hacer un poco el gamberro, seguro que no se negarían.

                «Lo importante es que la tía se dé cuenta de que no es hombre para ella. Si consigo hacerle quedar como un patán sin educación, no tendrá ninguna posibilidad con ella. No me será difícil conseguirlo, al fin y al cabo, es lo que es».

                Leyre vio alejarse a su sobrina con una sonrisa en la que brillaban por igual el cariño y el orgullo. Nastia estaba cada día más alta, más guapa, más lista… se parecía a su difunta madre más de lo que se podía imaginar. En aquel momento, la niña desapareció tras la esquina. La sonrisa de Leyre, sin desaparecer, cambió tan radicalmente como si un inofensivo pececito de colores abriese de pronto la boca y resultase ser una piraña. La mujer dio media vuelta, también ella echó a correr, sólo que no hacia su casa, sino de nuevo hacia la pescadería. Apenas el hombre la vio acercarse, sus ojos parecieron chispear.

                —He pensado que me puedo llevar también unos calamarcitos —musitó apenas entró. El Gabacho sonrió, torvo, a la vez que tomaba dos calamares. Los envolvió sin pesarlos y salió del mostrador para ofrecérselos. Leyre, con las manos a la espalda, tiró del cordelito de la persiana del escaparate hasta bajarla por completo—. Huy.

                Martineau le dedicó una sonrisa con tanta pimienta que la mujer sintió que rompía a sudar sólo aguantándole la mirada. El pescadero, como quien no quiere la cosa, se apoyó en la puerta y el pestillo chasqueó.

                —Huy —dio él también. Durante unos preciosos segundos se limitaron a sonreírse, a acercarse el uno al otro con los labios entreabiertos, sin tocarse. Sólo gozando de la respiración, del calor del otro cada vez más cerca. Al fin, Leyre le echó los brazos al culo y le apretó contra ella, en medio de un gemido impaciente.

                El Gabacho tiró los calamares sobre el mostrador para tener las manos libres, aupó a la mujer y la llevó a la trastienda sin separar su lengua de la suya, entre las risas de ambos.

                —Cuando la has hecho mirar el besugo para besarme ahí, delante de ella, me has puesto como una piedra —masculló el Gabacho besándole el cuello, a la vez que le bajaba los tirantes del vestido, bajo el cual la mujer sólo llevaba la parte inferior del bikini. Tenía los pezones erectos, rosados, un temblor la sacudió cuando se rozaron contra la camisa áspera del pescadero.

                —Yo pretendía darte un piquito solo, pero tú metiste lengua, ladrón… me pusiste las bragas hechas un charco, ¡ay, sí! —Leyre gimió como si estuviera a punto de llorar cuando él le chupó los pezones, frotándolos con su barba que le hacía mil cosquillas deliciosas en la piel, sensible después del sol. El Gabacho tiró de ellos entre los labios, los perfiló con los dientes. Su mano derecha pensó sin él, bajaba para acariciar el pubis de su compañera sobre el bikini rojo, ligeramente húmedo, aunque no del mar. Sus dedos gruesos aletearon primero para acariciar enseguida, produciendo un escalofrío exquisito en la mujer. Apenas arrimó la mano para frotarlo con energía, una sonrisa entrecortada salió de los labios del Gabacho, porque la mujer le estaba haciendo lo mismo a él, frotarle la polla erecta a través del pantalón. ¡Dios! ¡Qué calor, qué picorcito tan… rabioso, dulce! Leyre le soltó el cinturón entre gemidos de gatita y, sin ningún pudor, se la sacó de las ropas. Verla, arrodillarse y metérsela en la boca, fue todo uno.

                El latigazo de placer fue tan potente que al pescadero le temblaron las rodillas y hubo de apoyarse de manos en la pared. Pero ¿dónde había aprendido ella a hacer esas cosas? No lo sabía y no le importaba, ¡era fantástico! Él era un simple pescadero de pueblo, viudo, nacido en una época en la que eso del sexo ni siquiera se pronunciaba con equis porque era pecado, ¡nunca antes había disfrutado de algo así! Si el verano pasado le cayó en gracia a Leyre y este año ella quería seguir el juego, desde luego él no pensaba estropearlo cuestionándose nada… Ooooh… ¡qué suave y caliente tenía la boca! Su lengua, su lengua daba vueltas en torno a su polla como si le saborease, le movía de un lado a otro de la boca, le… ¡oh, joder, le estaba metiendo muy dentro, notaba su lengua salir y rozarle los huevos!

                —Leyre… —sonrió, los muslos temblándole como gelatina—. Por tu madre, para o me corro.

                La mujer le dedicó una sonrisa maliciosa. Por esta vez -y sólo porque tenía muchas ganas- paraba, pero otro día no se detendría, seguiría hasta hacerle acabar y luego le volvería a encender. El Gabacho sabía que era capaz, que, para ella, el orgasmo del otro, o el propio, no eran más que etapas, en absoluto el final. Una parte de sí sentía un cierto «miedo» ante una mujer tan ardiente, ante unos encuentros en los que él no llevaba el control, sino que era llevado. Otra parte disfrutaba de aquello lo indecible, era sentirse más que deseado, poseído.

                Leyre se alzó, entre las paredes de baldosines blancos y él, toda sonrisas y tetas temblorosas. Sin hablar, se sacó por la cabeza el fino vestidito playero. El Gabacho suspiró. Leyre le abrazó y le llevó una mano a la cinturilla de sus bragas, cerradas con sendos cordoncitos laterales, que al pescadero le parecían un invento mejor que la mayonesa, le encantaba hacer lo que iba a hacer. Le acarició suavemente la cintura (¡qué estremecimiento tan delicioso dio entre sus brazos!) a la vez que juntaban sus labios nuevamente. Leyre meció las caderas incitándole a continuar y, aunque el Gabacho aún se demoró en sus caricias por su espalda y las nalgas de la mujer, al fin sus dedos pescaron el inicio de un cordel y tiraron de él. Despacio, muy despacio.

                Leyre asentía, con el corazón acelerado, sintiendo el cordón deslizarse, rozar su muslo en sentido ascendente conforme el nudo se deshacía, hasta que al fin se soltó y la prenda quedó floja un segundo antes de caer entre sus piernas, dejando expuesto el coño húmedo, deseoso, que casi se rozaba con la erección de su amante. Con un gemido adorable, le abrazó con una pierna y ni uno ni otra aguantaron más. Embistieron.

                Los dos -conscientes de que la trastienda de la pescadería estaba bajo una vivienda y daba a un patio interior de vecindad- tuvieron que contener el gemido, ¡qué placer! ¡Qué delicioso abrazo húmedo y caliente! Leyre tembló como una hoja, gozando de la intensa sensación, del exquisito cosquilleo ardiente que nacía en sus entrañas y clamaba por ser rascado de inmediato. Martineau estaba en el cielo, un cielo estrecho, palpitante, deliciosamente cálido y empapado de una manera deliciosa. Sin apenas transición, empezó a empujar. Leyre tuvo que ocultar la cara en su hombro para intentar acallar los gemidos.

                —¿A que no te atreves a tocar el timbre de aquella casa y volver antes de que abran? —Rodolfo siempre tenía que estar retando a alguien, generalmente a Antolín que, a la par que pequeño era tímido y solía negarse a ellos, lo que le daba la ocasión de hacer él los retos y jactarse de su propia valentía. Aquel día, como de costumbre, Antolín se negó, sin embargo, Nastia se adelantó a la jugada.

                —Tocar un timbre, ya ves tú la diversión. Es mejor hacer bromas por teléfono.

                —¡Boh! ¡Eso lo hace cualquiera, menuda bobada! —Aseguró Rodo—. Tocar un timbre es mucho más valiente, porque te pueden pillar.

                —Como yo digo, también pueden hacerlo, listo.

                —¿Ay, sí? A ver, cuenta cómo lo haces tú, genio —Nastia sonrió.

                —Se trata de llamar, haces la broma y cuelgas, sí, pero —recalcó— luego hay que ir al sitio donde hayas llamado, decir lo mismo y salir pitando.

                —Eso es una tontería —dijo enseguida el chaval—. Así no es que te puedan pillar, ¡es que te pillan! ¡Te han visto la cara, se lo dirán a tu madre en cuanto la vean, es suicida!

                —¿Qué es «uicida» …? —preguntó Antolín.

                —¿Qué pasa, Rodo? ¿No te atreves, eres un gallina, eres un bebé? —canturreó Nastia, y el niño olvidó su pregunta incluso; llevaba demasiado tiempo tragando como para desperdiciar esa ocasión. Rodo se moría de ganas de dar a los dos un buen empujón, aunque se las aguantó, porque sería demostrarles que tenían razón.

                —Bueno, pero es una bromita que cuesta dinero, y yo no pienso pagar en la cabina.

                —Da igual. En casa de mi tía tenemos teléfono —sonrió Nastia.

                Rodo estaba pescado, lo haría. Y el plan de la niña, en marcha. Corrieron a la casa de su tía que, como siempre -salvo ya de noche- estaba sin cerrar. A Nastia le extrañó la ausencia de su tía, pero la agradeció. Si la mujer se enteraba de que iban a hacer una broma telefónica, no les dejaría y hubieran tenido que hacerlo a escondidas; así no tendrían que preocuparse de ello. «Cuando le hagamos la broma, jurará en arameo. No tendré más que decirle a mi tía alguna palabrota, decirle que le oí usarla al Gabacho y sólo con eso, ya le caerá mal. Pero cuando vayamos a hacerle la broma a su pescadería, seguro que algún sopapo se le escapa. Cuando tía Leyre se entere de que ha maltratado a niños, que yo he corrido peligro… ni siquiera querrá volver a comprarle una gamba. Sólo tendré que cuidar de que pase el Rodo primero y quedarme cerca de la puerta para salir de naja, no me lleve un capón yo». Que el plan presentaba inconvenientes y era arriesgado, no podía negarlo nadie. Sin embargo, la chiquilla estaba dispuesta a todo con tal de que el pescadero no se acercase a su tía.

                    —Podríamos llamar a un número a churro —sugirió Rodo.

              —¡No, rico, eso sería muy cómodo! —Nastia fingió pensar— ¡Ya sé! ¡Vas a llamar al Gabacho!

                —¡Sí! —aplaudió Antolín. Rodo puso cara rara, como si se estuviera acordando de pronto que tenía algo urgentísimo que hacer en otra parte, así que era mejor que se fuese largando a ver si descubría qué, pero sus amigos le arrastraron al teléfono y marcaron el número que sabían de memoria.

                Martineau tenía la camisa abierta, los pantalones en los tobillos, el pelo revuelto y la piel empapada en sudor. Aun así, por nada del mundo hubiera dejado de embestir la dulce rajita de Leyre, quien le abrazaba y le rogaba que siguiera, siguiera, por favor… La mujer jadeaba, reía, su bikini se había deslizado al suelo húmedo de la trastienda, pero ni ella le daba importancia, ni había permitido que el Gabacho parase para recogerlo él. «A las malas, volveré a casa sin bragas», le susurró al oído, algo que había hecho que el pescadero empujase con más ganas aún.

                Las manos de Leyre se crispaban en los hombros del Gabacho, cada vez le costaba más y más acallar los gemidos, y el saber que podían oírles sólo le daba ganas de gritar hasta quedarse sin voz. Martineau bajó un instante el ritmo para tomar aire, sin detenerse, moviendo en círculos de pecado las caderas. Leyre puso los ojos en blanco y gimió en tono más bajo, temblando, asintiendo con la cabeza.

                —Vaya, te gusta más esto, ¿no?  —articuló él con voz ronca, sin aire. La mujer sólo consiguió asentir, mirándole con expresión abandonada, rogando con todo su ser que por favor siguiera, que continuara moviéndose así. El Gabacho sonrió. Obedeció, sin perder detalle de cómo su amiga abría y cerraba la boca con carita de desamparo, luchando por mantener los ojos abiertos que el placer le cerraba una y otra vez. Por más que intentó contenerlos, unos agudos grititos se escaparon de su pecho. Sus piernas se tensaron. Un maravilloso picor caliente creció dentro de ella, acariciándola en olas de placer de creciente dulzor hasta que lo sintió rebosar, estallar en su coño, expandirse por todo su cuerpo desde el cuello a los tobillos, zumbándole en los pezones, en la columna, hasta dejarla satisfecha. Una gran ola de bienestar la invadió dejándola derrotada, mimosa… El Gabacho la había visto poner los ojos en blanco, soltar el gemido, estremecerse toda entre sus brazos y al fin, las sintió. Las palpitaciones del coño de Leyre, que le apretaron la polla en dulcísimos espasmos, en tironcitos cálidos, como si quisieran sacárselo todo, ¡ah, no podía más!

                Una carcajada irrefrenable salió de los labios de la mujer, ¡aaay, qué gusto, que estaba muy sensible, que acababa de terminar! Pero no, que no parase, que siguiese, ¡era estupendo! El pescadero empujó tres veces, a la cuarta todo lo que había visto y sentido le superó. Una deliciosa corriente de placer le recorrió desde las corvas a los hombros, cebándose en la polla, en las nalgas que se tensaron para expulsar la descarga. Un gemido ronco, un temblor y una sensación, maravillosa sensación de placer infinito que lo coronó todo a la vez que le parecía que media vida se le escapaba por entre las piernas.

                Sudor, saliva y sal. Sus sonrisas extasiadas se juntaron en un beso húmedo en el que había cierta nostalgia porque el encuentro ya hubiese terminado, a la vez que la promesa de repetirlo a la primera ocasión. Leyre se sentía muy poco culpable. Había coqueteado ligeramente con el pescadero desde hacía tiempo y, el año pasado, ya con Nastia camino a Madrid, éste le había hecho cara y se habían acostado un par de veces. Desde entonces se divertían en ocasiones, se veían cuando la niña no estaba… la mujer prestaba toda su atención a su sobrina cuando ella estaba, sin embargo, cuando no era así, el Gabacho y ella pasaban buenos ratos juntos, de modo que no se podía considerar que estuviera mintiéndole a Nastia.                

                —Partirte el corazón, yo —musitó el Gabacho—. Tiene gracia, cuando eres tú quien me destrozas el mío cada vez que te veo. ¿De verdad no puedes decirle a tu sobrina que…?

                El teléfono de pared pegó un timbrazo. Leyre nunca agradeció tanto su desagradable sonido, pues la salvaba de una conversación embarazosa que jamás tenía ganas de mantener.

                —Pescadería Martineau, ¿dígame?

                —Oiga, ¿tiene cola de langosta?

                —Naturalmente, señor.

                —¿Y patas de pulpo?

                —Recién traído de Galicia.

                —¿Y cabezas de pescado?

                —¿Para caldo? Sí, claro, ¿qué…?

                —¡Pues vaya cromo que debe estar hecho! —el Gabacho tardó un segundo en reaccionar

              —… ¡Serás subnormal! ¿Quieres saber qué más tengo? ¡Un hacha de cortar pescado que como asomes la jeta por aquí, vas a parecer María Antonieta! ¡A ver si tienes huevos de decir quién eres! —se oyeron risas agudas y la propia Leyre se rio.

                —Alex, déjalo —dijo, risueña—. Sólo son críos, cuelga y ven aquí. —mucho más sonriente, el Gabacho obedeció.

                —¿Habéis oído? —Rodo estaba rojo de risa— ¡Estaba cabreadísimo, creí que iba a sacar la mano por el teléfono para estrangularnos! ¡Ha sido genial! —Antolín se reía tan fuerte como él. Tanto, que ni uno ni otro sacaron a colación lo de ir a la pescadería para repetir la broma. Tampoco Nastia lo hizo. Rodo no quería hacerlo, Antolín no quería correr el riesgo de que luego le tocase a él. En cuanto a Nastia, ella era la menos interesada de que sus amigos se acercaran a la Pescadería. Porque estaba segura de que había oído a su tía allí.

                Apenas Rodo y Antolín se marcharon, la niña tomó uno de sus rotuladores y salió disparada a donde el Gabacho. Por favor, por favor, que no fuese cierto, no podía serlo. Si no lo era, ella no haría nada, prometido. Había sido cosa del teléfono, seguro que sí, que hacía que todas las voces sonasen iguales. El breve trayecto hasta la pescadería lo hizo corriendo y mirando a todas partes, buscando a su tía por cada calle, en cada recodo. Si ella le decía que no había estado donde el pescadero, la niña la creería y no habría nada más, lo prometía. Sin embargo, no la encontró. No hasta que llegó a la pescadería.

                Oculta en un callejón entre dos casas, Nastia vio a tía Leyre salir de la tienda, muy sonriente, recogiéndose el cabello aún sin lavar. El Gabacho iba con ella. Este echó el cierre de la pescadería (¿por qué la tía no se iba ya?) y, apenas lo hizo, ambos miraron hacia los dos lados de la calle. Al verla desierta, para absoluto horror de la niña, se besaron. No fue un beso de niños.

                Nastia se sintió como si le hubieran dado un puñetazo en el estómago. ¿Cómo se atrevía ese limpiatripas de pescado? ¿Cómo se atrevía? No, ¡las cosas no eran así, mientras estaba de veraneo, tía Leyre era sólo suya! Vale, ella no quería hacer algo así, pero el Gabacho se lo había buscado. Tan pronto se marcharon los dos, Nastia, con el rotulador firmemente apretado en la mano, salió de su escondite.

                La indignación por si sola ya es un sentimiento bastante malo. Lo es más aún cuando la ofensa no nos alcanza a nosotros, sino a un familiar, a un amigo. Pero cuando tenemos la sospecha de que el causante de la misma ha sido otro familiar, otro ser querido, tenemos indignación en ración doble, que suele venir con acompañamiento de incredulidad y guarnición extra de acusación, tipo «¿en qué te basas» (que es tirando a picante), «sé que estás disgustado, pero eso no te da derecho a…» (amarga como ella sola) o (la más intragable y ácida de todas) «no querrás hacerme creer que este angelito…». Por eso cuando, aquella misma tarde, el Gabacho llamó a Leyre y le pidió por favor que fuese a su pescadería sin decirle nada a su sobrina, no es de extrañar que los dos tuvieran la misma cara que si acabaran de tragar vinagre.

                —Oye, yo lo digo por ti, yo pinto y listos, pero que sepas que tu sobrinita va camino de ser una gamberra juvenil.

                —A ver, que la pintada es desagradable, vale. Yo soy la primera que lo siente, pero, vamos a ver, ¿qué pruebas tienes de que haya sido ella?

                La «pintada desagradable» eran gruesas letras rojas en la pared de la pescadería que decían GABACHO DE MIERDA, VUÉLVETE A TU TIERRA. El pescadero resopló y se sacó del bolsillo lo que parecían los restos de un rotulador de carcasa negra.

                —Esto —no se trataba de un bolígrafo corriente. Era un rotulador elegante, con cuello rojo, que alguien había partido completamente para sacar el cartucho y escribir con él. En ciertas zonas de la cubierta se veía una marca muy historiada y unas letras que, sin lugar a dudas, eran de un Winston y Newman— No es precisamente un Carioca. Sólo conozco a una persona por aquí que use cosas como esta para dibujar, ¿es tuyo?

                Leyre se había quedado sin aire. «Quizá los ha prestado, o se lo han quitado», quiso pensar, pero su cerebro le hizo un «por favor, venga ya» al cariño que la mujer sentía por su sobrina. Había excusas que ni siquiera Caperucita se podía creer; sabía que era uno de los que ella misma le había regalado a su sobrina el año pasado por sus excelentes notas. Un montón de pensamientos volaron por su cabeza entonces, y ninguno fue agradable: «¿Así trata los regalos que le hago, así los agradece? ¿Y esas palabrotas? ¡Voy a lavarle la boca con jabón! Dios mío, ¿en qué me he equivocado? ¡Debí quedarme con ella y ser la madre que necesitaba, no sólo la tía guay que le da caprichos! ¡Mi madre me matará, me echará la culpa de todo!»

                —Lo… lo siento, yo pagaré la pintura, yo… —empezó a decir. El Gabacho ya negaba con la cabeza, cuando, en el sinnúmero de pensamientos que se embrollaban en la sesera de Leyre, apareció uno del que se podía tirar. La llamada— Alex, ¿te habían hecho bromas telefónicas antes de hoy?

                El pescadero se encogió de hombros.

                —No, nunca —vio la expresión de la mujer— ¿Crees que ha sido ella? Nah, no le cuelgues eso a la chiquilla, el que habló fue un chico.

                —Rodolfo, me lo huelo. Detesto a ese crío, pero mi sobrina y él son muy amigos. Estoy segura de que ella estaba con él. Y debió oírme. Claro… ¡por eso lo ha hecho! ¡Le molesta que tenga un novio cuando estoy con ella, yo misma le he dicho siempre que aquí estaba sólo con ella, que no me tenía que compartir!

                —¿Me estás diciendo que ha hecho esto por celos?

                —Claro que sí —suspiró—. Después de oírme, sin duda vino aquí, y nos vio, y… Tengo que hablar con ella. Primero, la voy a matar, ¡va a venir aquí a pintar la pared ella misma! Pero después tengo que explicarle…

                El pescadero chasqueó la lengua.

                —Espera —sonrió— ¿Quieres darle su merecido de verdad? Entonces, no la castigues tú a ella, deja que sea ella misma quien lo haga. ¿No le gusta que nos veamos a escondidas? Bueno, pues que no tema, que eso no va a pasar más.

                El aroma de la brisa marina nocturna se mezclaba con el de las madreselvas y el jazmín que trepaban por la parte techada de la terraza. Nastia, dibujando a lápiz y que ya pensaba en qué libro prensaría la flor que se llevase aquel año cuando volviese a Madrid, respiró hondo, saboreando el olor, mientras su tía sacaba los platos de la cena. La niña se extrañó.

                —¿Por qué pones tres?

                —Ah, sí, cariño, lo olvidé, tendremos un invitado esta noche —Era una frase bastante simple, a decir verdad. Sin embargo, con ella dio comienzo la peor noche en la vida de Nastia. En principio, la idea de que alguien viniese a comer la comida de su tía y a estar con ellas en su terraza, no es que le sedujera, pero lo podía soportar, sobre todo si era sólo una noche y el invitado -quien quiera que fuese- traía pasteles o helado para el postre, como dictaban las normas universales de buena conducta que debían observar todos los invitados decentes. Así que la cosa ya empezó mal cuando oyó a su tía abrir la puerta y dar las gracias por la botella de vino. Y, desde luego, no se arregló nada cuando se enteró de que el invitado era nada menos que el jodido Gabacho. Cuando Nastia se estaba preguntando cómo habría que explicarle las cosas al tío ese, soltaron la bomba.

                —Díselo, anda —dijo él, con una estúpida sonrisa.

                —Ay, no sé… verás, cariño, tengo que decirte una cosa que no sé si te va a gustar —Tía Leyre titubó entre risitas. El Gabacho intervino.

                —Mira, déjame a mí —El Gabacho tomó a tía Leyre de las manos. Nastia no se daba cuenta de que estaba apretando tanto el lápiz contra el papel que estaba a punto de apuñalar el bloc—. Anastasia, puedes llamarme «tío Alejandro».

                Un músculo de su ojo tembló.

                —¡Tu tía y yo nos vamos a casar!

                —¿No te parece maravilloso, cariño? —su tía chilló y dio saltitos como si se hubiera vuelto imbécil de golpe, corrió hacia ella y la apretujó— ¡Estoy tan contenta! ¡Di que te alegras por mí!

                No fue capaz. Lo intentó con todas sus fuerzas, pero no fue capaz, sólo consiguió sacar una sonrisa forzada. Tampoco fue capaz de cenar, tenía el estómago de pie, no dejaba de repetirse que aquello no podía ser real, ¡no podía serlo! ¿Cómo había podido ocurrir una cosa así, en nombre de Dios, cómo?

                —Y, al final, ¿qué piensas hacer con la pintada? —preguntó la tía en cierto momento de la cena.

                —¿Después de esto? Lo mismo la dejó ahí para siempre, mira.

                —Ay, ¡eres un romántico! —aquello de la pintada puso en guardia a Nastia, ¿la habrían pescado encima? Su tía sonrió— Es que no te lo he contado, verás: Alex me llamó esta tarde (le iba a costar hacerse a la idea de que el Gabacho se llamaba así) y me enseñó una pintada que algún gamberro hizo en la pared de su pescadería, y me dice «pues me ha dejado sin fondos para este mes, porque no puedo hacer frente al gasto de pintar después de comprarte esto». Se sacó el anillo, se arrodilló, y me preguntó si quería casarme con él. ¡Cada vez que lo pienso, me entran ganas de llorar!

                —A mí también —contestó la niña. Sin mentir en absoluto.

                Nunca como entonces deseó Nastia ser mayor para soltar lo que pensaba sin miedo a que la mandasen castigada a su cuarto para el resto del verano, para echar a patadas al Gabacho o -más modestamente- para ponerse morada de vino, a ver si era verdad que con eso se olvidaba uno de todo. Sin embargo, tenía once años, de modo que tuvo que permanecer callada, aguantar como pudo la mala baba y no beber más que Fanta. Estaba deseando encerrarse en su cuarto a llorar, cuando el Gabacho dio la puntilla.

                —Tu tía dice que te gusta dibujar —le tendió a la niña una bolsa—. Te he traído unas cosillas, espero que te gusten.

                Nastia se forzó a sonreír. Ya le dolía la cara de hacerlo. No tenía la menor gana de aceptar nada del pescadero, así hubiera sido un caballete completo y una caja de acuarelas de cuatro pisos. Aún así, lo que había en la bolsa no se podía considerar ni regalo, sólo una compra rápida hecha a las nueve menos cinco de la mañana porque le has dicho a la abuela que tenías que llevar algo al colegio y lo has olvidado. Se trataba de un bloc pequeñito, de esos de a quince pesetas y una caja de témpera escolar de seis colores. No sólo era una racanería mayúscula, también era tomarla por una principianta, algo que, en cuestión de dibujo, no era. Aquello era como decirle a David Bowie que le traías un regalito porque sabías que le gustaba la música y endilgarle una trompetita de plástico.

                —Bueno, Nastia, ¿qué se le dice al tío? —la chiquilla tragó bilis.

                —Gracias, señor.

                —No seas tan tímida, puedes llamarme tío —sonrió el Gabacho— ¡A ver si me haces un dibujete bien bonito con ellos!

                —¿Mi Nastia? ¡Lo que quieras! Es un hada con las pinturas, yo a veces no me creo lo que hace, te lo aseguro. ¿A que le harás un dibujo al tío?

                Nastia se vio incapaz de permanecer un segundo más allí. Las lágrimas de rabia le tapaban la garganta, de modo que se limitó a asentir y se marchó. No vio a su tía y al Gabacho chocar las manos sin hacer ruido, corrió sin mirar atrás, se encerró en su cuarto y al fin soltó el llanto tan calladamente como pudo. Entonces, ¿había sido entonces culpa suya que pasase aquello? ¡Y encima le pedía «un dibujete»! ¡Habrase visto el patán, pedirle a ella dibujos, después de la catetada que…! Un momento, un momento, ¿dibujete? Sí… aquellas herramientas puede que fuesen para preescolar, pero seguro que les podía sacar partido.

                Era casi mediodía cuando Nastia cruzó la plaza del pueblo y subió por la callecita empedrada que llevaba a la pescadería del Gabacho. La niña se había acostado tardísimo, primero preparando la pasta de papel y luego moldeándola a su antojo para dejarla después secar mientras dormía, hasta aplicarle el secador al día siguiente para que tirara y poder pintar la figura con las témperas. Si el Gabacho quería jugar a los regalos envenenados, ella le iba a enseñar cómo se jugaba. Metió la escultura en la misma bolsa que usase él, con ella se encaminó a la pescadería. Tía Leyre le había pedido verla, pero ella se zafó diciendo que era una sorpresa, que ya lo vería después en la pescadería.

                A aquellas horas, Nastia sabía que el Gabacho tendría la pescadería llena, y eso era exactamente lo que ella pretendía: cuanta más gente lo viese, más rápido se extendería la bromita y más tendría que fingir él que le gustaba; delante de un montón de señoras riéndose de su gracia, no podría sacar el genio ni regañarla. De modo que, con su mejor sonrisa, se plantó en la tienda y dio los buenos días.

                —¡Hombre, zagala! ¿Tú por aquí? —sonrió el Gabacho— ¿Has venido por el besugo que te dijo ayer tu tía? (Traducción: tu tía y yo nos entendíamos delante de tus narices, no sabes de la misa la media).

                —No, muchas gracias. He venido a traerte un regalo que hice anoche con los colores que me regalaste. Es para que lo pongas aquí (Tú tampoco. No te pases de listo conmigo, viejo, que tú a mí no me conoces).

                —Hombre… no hacía falta, de verdad, ¡y tu tía diciendo que lo mismo te molestaba nuestra relación! ¡Si eres un cielo, qué poco te conoce! (como sea algo del estilo de la pintada, te lo hago tragar de canto y todavía me choto a tu tía de que fuiste tú, porque sé que fuiste tú) —no obstante, como la traducción simultánea que estamos aportando no era percibida por ninguna de las clientas presentes, estas se limitaban a sonreír, amén de saborear de antemano el jugoso cotilleo, ¡el pescadero liado con la loca pintora! Si es que se veía venir, mira el otro día cómo bailaban en la plaza, delante de todo el mundo, yo les doy como mucho este verano, que ella es una vivalavirgen, no es de las que calientan la olla con un solo carbón.

                El Gabacho tomó la bolsa que le tenía la niña, sin dejarse engañar por su cándida sonrisa, si bien no esperaba encontrarse lo que se encontró. En un cestito de mimbre lleno de hojas verdes de papel recortadas como si fueran lechuga, yacía un pescado hecho de papel maché. Un pescado marrón-verdoso, repugnante, con la lengua fuera, coronado por moscas de papel sujetas con alambre, como si revolotearan sobre él, y una caquita marrón. Las aletas del pez tenían clavadas bastones de cerilla largos con los que sostenía una pancarta: «Pescadería Martineau -y en letra muy pequeñita, casi ilegible-, todos los pescados menos yo»

                El pescadero enseñó los dientes, lo que podía parecer una sonrisa, aunque cualquiera que le mirase a los ojos vería que le faltaba bien poco para rugir. Las clientes se rieron de buena gana, asegurando que la niña tenía mucha chispa, que era muy espabilada.

                —Es para que lo pongas en el escaparate, a todo el mundo le hará mucha gracia, ¿ves? —las señoras se mostraron de acuerdo y al Gabacho no le quedó otra que ponerlo. «Esta me la pagas, enana repelente».

                Leyre tenía algunas dudas acerca de la idoneidad del intercambio de bromitas entre dos adultos y una niña, claro que sí. Pero cuando se enteró de que su angelical sobrina le había colocado semejante obre de arte al pescadero y -para más inri- lo hizo con la tienda llena, convino en seguir el juego. De modo que ahora estaban los tres tomando un helado. Y durante toda la tarde, la tía no permitió que su sobrina se separase de ellos, huelga decir que tampoco del Gabacho. Los tres juntos fueron a pasear, se sentaron un rato en el pinar y finalmente fueron por los helados. Todo ello en medio de la nubecita de amor en la que se encontraban los dos adultos, en la que se querían tantísimo ellos y a todo el mundo. Nastia no conocía la expresión «aguantavelas», pero aquella tarde se enteró bien la sensación. Apenas le dedicaron una palabra y estuvieron de pasteleo romántico-besitos toda la tarde. Cada vez que la niña sugería si podía ir con sus amigos un rato, o hasta volverse a casa, uno u otra le pedían que por favor se quedase, que disfrutaban mucho con su compañía. Nastia resoplaba y se cargaba de paciencia una y otra vez, hasta que el Gabacho soltó la frase que al fin acabó con ella.

                —Tú serás nuestra damita de honor, ¿verdad? —tía Leyre sonrió, como tímida, y el Gabacho alzó las espesas cejas con una gran sonrisa.

                —¿«Damita de honor»?

                —¡Claro, en nuestra boda! —Cada vez que oía esa palabra, a la niña le daba un retortijón—. En un principio pensamos que tú le aguantases el velo a tu tía, pero ella tiene razón, ya estás un poco mayor para eso —«menos mal»—, así que hemos pensado que mejor seas la dama de honor.

                —Eso quiere decir que llevarás un vestido precioso, cariño, ¡igual que el mío, sólo que rosa! Llevarás una cestita con pétalos de rosas que irás tirando delante de nosotros, por la avenida de la iglesia, y estarás conmigo y el tío en primera fila, ¡verás allí toda la ceremonia! ¿Verdad que es emocionante?

                —¡NO! —Nastia había aguantado más en las últimas treinta y seis horas que lo que creía poder aguantar en toda una vida de dolor y sufrimiento. Sencillamente, no pudo más— ¡No haré algo así! ¡Nunca!

                —Nastia, mi vida, cálmate, no pasa nada, deja que te explique…

                —¡No me expliques nada! ¡Me dijiste que aquí no tenías novio para estar sólo conmigo y es mentira! ¡No quiero que me cuentes más mentiras! ¡Embustera!

                —¡Eh! ¡No le hables así a tu tía! —soltó el Gabacho. Nastia tembló, pero ya estaba demasiado furiosa para poder detenerse.

                —¡Tú no eres nadie para regañarme a mí, gabacho de mierda!

                —¡Anastasia! —tía Leyre la cogió del brazo, la zarandeó— ¿Quieres que te dé un cachete?

                A la niña, roja como un tomate, se le saltaron las lágrimas.

                —¿Te pones de su parte? —la tía quiso decir algo más, pero la indignación de su sobrina fue mayor— ¡No quiero veros más, a ninguno! ¡Me largo a casa!

                Tía Leyre la llamó a voces, hizo ademán de seguirla, pero Alejandro la retuvo.

                —Espera —aconsejó—. Ahora mismo, las dos estáis muy nerviosas, si vas tras ella, veo que le vas a soltar el cachete prometido, y antes de cinco minutos te me vas a arrepentir. Quiere estar sola, déjala. Vámonos a casa, ella irá allí también, y se lo contamos todo.

                Leyre respiró. Tenía ganas de llorar. Alex tenía razón, ahora mismo tenía verdaderas ganas de abofetear a alguien. Quizás a sí misma por permitir que aquello llegase tan lejos. Es cierto que Nastia se había comportado como una niñata malcriada, pero ¿hasta qué punto no era eso culpa suya?

                Nastia casi se arrancaba las lágrimas con los puños más que limpiárselas, ¿cómo podía su tía ponerse de parte del Gabacho? El pescadero le había sorbido el seso a su tía de tal modo que las había enfrentado, ¡ojalá no se hubieran conocido nunca! Damita de honor, pétalos de rosa, boda en primera fila… no pensaba participar en ese teatro, ¡ahora mismo se largaba de vuelta a Madrid! En cuanto llegase a casa, cogería un poco de ropa en la mochila, su dinero y se iría de allí. Haría auto-stop hasta la capital, allí podría coger el tren a Madrid y luego un taxi hasta casa de la abuela. Dejaría una nota para la tía y si ella se preocupaba, era su problema. Ella había elegido al Gabacho frente a ella, ¿verdad? Pues que apechugase.

                En cuanto llegó a casa llenó la mochila, escribió la nota y la dejó bien visible en el jarrón grande del recibidor. Estaba a punto de marcharse, cuando se acordó. Había algo que tenía que hacer. No es que tuviese muchas ganas de recordar ese verano, pero si -aún después de su huida, lo que denotaría mucho egoísmo- su tía persistía en casarse con el Gabacho, probablemente no volvería nunca a aquella casa a pasar los veranos, de modo que puede que fuese la última vez que tenía ocasión de hacerlo. Dejó la mochila junto a la puerta para subir enseguida a la terraza. Tenía que coger su flor.

                Por más que Leyre había querido tomar un paso relajado, darle tiempo a la niña para pensar, no fue capaz, enseguida empezó a acelerar. Viendo que la preocupación la comía por llegar a casa cuanto antes, Martineau tampoco intentó frenarla, sino que él también apretó el paso, si bien le hizo prometer que mantendría la calma, que no soltaría la mano.

                —Pues claro que no, yo sé tener calma, no pienso perder la cabeza —aquello se decía muy bien. Sin embargo, cuando Leyre se encontró la mochila tirada en el suelo y una nota en el jarrón, le dio un vuelco el corazón. Más todavía cuando la leyó:

                               Querida Tía Leyre:

No aguanto más. No soporto pensar que tú y el Gabacho vais a casaros. Y como no he conseguido hacer que rompáis, está visto que la que sobra, soy yo. Así que me vuelvo con la abuela. No vengas a por mí.

                                                               Nastia.

                —¡Si la mochila está aquí, no ha podido irse! —Alejandro agarró a Leyre de los hombros y apretó, pues esta boqueaba como un pez fuera del agua, tratando de gritar sin conseguirlo. Al fin se le encendió la bombilla.

                —¡Su flor! ¡La terraza! —gritó y se lanzó a la escalera, con el Gabacho detrás.

                Nastia creyó oír algo abajo, sin embargo, no prestó atención. Estaba demasiado concentrada en aguantar el equilibrio en la silla a la que se había subido de puntillas, con las tijeras en la mano, tratando de agarrar el tallo de madreselva y no mirar por la barandilla de la terraza, que le quedaba casi a los pies. De golpe, la puerta se abrió.

                —¡Nastia! —chilló la tía. La niña respingó, la silla se le escapó de debajo de los pies, oyó un grito y su frente pegó contra la barandilla de piedra de la terraza.

                Todo fue muy confuso a partir de ahí. Creyó ver al Gabacho enseñándole los dientes, un chasquido, un tirón muy fuerte del hombro, como si le quisieran arrancar el brazo, y a su tía diciendo algo como «os tengo, os tengo a los dos…»

                Cuando despertó, se encontró en su cama, tumbada, pero con la espalda apoyada en el cabecero, entre almohadones. Tía Leyre estaba sentada a los pies de la cama, tomándole la mano y, apenas la vio parpadear, se levantó para acariciarle la cara.

                —Nastia… cariño, ¿cómo te encuentras?

                —Bien —musitó, aunque le dolían la frente y el brazo izquierdo—. ¿Qué ha pasado?

                —Bueeeno, pues que casi me rompes la espalda y te matas de paso, pero aparte de eso, nada más —El Gabacho estaba en la puerta. Traía tazas humeantes en una bandeja y le ofreció una a ella. La niña le miró sin sonreír— Es chocolate. No lleva arsénico, no temas. Sólo azúcar.

                Nastia tomó la taza. Tía Leyre no le soltaba la mano.

                —Cielo, te caíste de la silla. Te golpeaste la cabeza contra la barandilla y casi te me caes al patio —la voz le salía ahogada—. Alejandro te agarró y se dislocó el brazo. Pero te subimos, se recolocó el brazo, te acostamos... Nos diste un susto de muerte, amor. Tenemos que hablar.

                El Gabacho se sentó en la silla del escritorio y la niña le miró.

                —Preferiría que él se fuera.

                —Hija, yo esto lo digo por ti: las petas siempre son mucho más suaves cuando hay un espectador —sonrió, bondadoso—. Se nota que te han echado pocas.

                Nastia agachó la cabeza. Una parte de sí casi deseaba haberse matado antes que tener algo que agradecerle al Gabacho, sin embargo, ella recordaba el chasquido, el crujido del hueso al salir del sitio, la expresión de dolor del pescadero cuando la tuvo tomada, salvándola de una caída de más de cinco metros a un suelo empedrado. Aún si lo hubiese contado, lo mismo se hubiera quedado paralítica de no ser por él.

                —Nastia, Alex y yo no nos vamos a casar —aclaró enseguida la tía —. Sólo fue una broma estúpida, para castigarte por lo de la pintada. Sí, sabíamos que fuiste tú. Pensamos… pensé que sería más eficaz darte una lección que una charlita —suspiró—. Pero me equivoqué. Es cierto que Alejandro es mi novio aquí, llevamos casi dos veranos viéndonos, pero no me voy a casar. Ni con él, ni con nadie. Puedo estar con él y también pasar contigo todo el tiempo que tú quieras. Sólo quiero que no vuelvas a hacer gamberradas y, sobre todo, que no nos digamos mentiras nunca más, ¿de acuerdo?

                Nastia se quedó mirando a su tía. ¿Y ya está? ¿Eso era todo? ¿No iba a regañarla, ni a decirle que estaba decepcionada ni -sobre todo- iba a casarse con el Gabacho? Asintió.

                —Lo siento mucho, tía. —el llanto le ahogó las palabras— Yo… me he comportado como un bebé, la idea de compartirte, me… —la tía la abrazó, fuerte, y lloraron juntas. Cuando se le aclaró un poco la vista, distinguió al Gabacho levantando su taza y articulando sin hablar: «Te lo dije»

                Dos noches más tarde…

                Leyre cabalgaba la entrepierna del Gabacho, gimiendo sin cortarse un pelo, a la vez que él se chupaba los dedos y le acariciaba los pezones. Estaban en casa de la pintora y podían gritar cuanto les viniese en gana, porque Nastia pasaba la noche en casa de Rodo, con él y su hermanilla Dolores. El que ahora tía y sobrina supieran a qué atenerse les había abierto nuevas puertas a ambas y estaba claro que las estaban disfrutando. Mucho.

                —Leyre, no aguanto más… ¡no aguanto más! —la mujer rio e hizo botes más profundos, sacando casi por completo a Alex de ella y volviéndose a empalar en él. El pescadero la agarró de las nalgas con fuerza, gimió algo que parecía el rugido de una bestia y se dejó ir, gozando intensamente del río cálido que escapó de su cuerpo, de cada espasmo de su polla en el interior abrasador de Leyre. La mujer hizo círculos más lentos, entre risas, hasta que su amante casi pidió compasión. Se dejó entonces caer sobre su pecho para abrazarse estrechamente, empapados de sudor, ebrios de placer. Eran casi las tres de la mañana y Martineau veía que le daba la hora de abrir la pescadería sin haber dormido ni un cuarto de hora, aunque mira si se le ocurría protestar.

                —¿Sabes? —susurró él—. Sé que es una locura, pero yo me ilusioné con la idea de nuestra boda. A ver, que yo sé que no quieres porque crees que eso significaría control, exclusividad y todo eso.

                —¿Acaso no? —sonrió ella, algo cínica. Demasiado bien sabía la respuesta, ¿qué hombre soportaría la idea de una relación abierta con una mujer que viajaba, que había tenido y pensaba seguir teniendo tantos amantes? Ella sabía ser fiel cuando llegaba el caso, claro que sí, pero le gustaba más la idea de las relaciones abiertas, cosa que ningún hombre que ella hubiera conocido aceptaba. Es decir, lo podían aceptar para ellos, jamás para una mujer.

                —Pues mira, no —por primera vez, Alex se puso serio—. Yo te quiero tanto que, por estar contigo, aceptaría las condiciones que tú quisieras.

                Aquello fue como recibir un mazazo. Era lo último que podía esperar de ningún hombre, y menos aún de uno tan poco cosmopolita como lo era el pescadero.

                —Eso tampoco sería justo para ti entonces, ¡sería abusivo! —atinó a contestar. Martineau quiso decir algo más, pero ella le cortó— No. Sería hacerte daño, Alex, y yo no quiero hacerte daño. Además, es tardísimo, será mejor que te deje dormir un poco, ¿eh? —sonrió, acurrucándose junto a él. El Gabacho devolvió el abrazo y sonrió. Nastia tenía razón, diablo de niña, Leyre se había descolocado al oírle. Cuando, aquella misma mañana, la chiquilla había ido a hablar con él, el pescadero pensó que sólo querría enterrar el hacha de guerra sin su tía delante, sin embargo, venía a algo más. «No conozco a ningún novio de mi tía, ni me interesan», había dicho. «Pero te conozco a ti, sé que eres bueno y que sabes cosas. A lo mejor no es tan mala idea tener un tío Alejandro después de todo.»