Todas las escritoras eróticas somos así. Y lo sabes.

 

Te has lanzado a escribir. Tienes tu principio, tu escaleta, tu trama, te has preparado unos personajes estupendos, un final de infarto… y llega La Escena. La escena erótica, esa que a la vez temes y deseas, porque quieres que quede más que perfecta. Porque  sabes que es lo que tu lector más ansía, la que ha estado esperando durante capítulos y páginas, quizá durante más de un libro incluso. Si ahora le decepcionas, tirará el libro por la ventana y correrá a las redes para ponerte a parir. Te juegas mucho con esa escena. Por eso vamos a dar hoy unas pautas de cómo tratarla.

 

No tengas prisa.

No quieras correr para llegar a esa escena, deja que tus personajes se conozcan y alimenta el morbo todo cuanto puedas. Tu lector tiene que ilusionarse con los personajes, soñar con ellos y sentirse tan impaciente como ellos, pero para que todo salga bien, también tiene que sentirse tan seguro como ellos para llegar a la cama. Nadie quiere que La Escena, el encuentro por el que llevan esperando diez capítulos, sea un polvo rápido de dos empujones contra la puerta de un pútrido baño de discoteca, ¿verdad que no? Claro que no. Pues no tengas prisa por llegar, deja que la propia historia y tus personajes te marquen el ritmo que, si están bien definidos, lo harán sin problema.

 

Usa un tono coherente con la historia.

Si tu novela es seria, no hagas una escena llena de chistecitos tontos o rimas picantes; si tu novela es cozy, no le metas un montón de pensamientos filosóficos para intentar engrandecerla; si se trata de una historia divertida, no le metas un drama espantoso para tratar de darle profundidad. Cada escena y La Escena han de ser coherentes con el tono general que uses. De acuerdo que puede suceder algo que pretexte ese cambio de tono, pero esto ha de estar justificado, se ha de volver al tono anterior cuanto antes y es preferible no incluir cambios de tono general en La Escena.

«¿Y eso por qué, Dita?»

Pues porque si un lector se acerca a una historia cozy, divertida, ligera… quiere que lo siga siendo y no que le metan moralidad o tristeza justo en el momento al que lleva toda la historia esperando llegar, es un fastidio. La sensación es la misma que si te prometieran un postre delicioso para la cena, se pasasen el día entero hablándote de su exquisitez, contándote cosas acerca de crema, nata, bizcocho ligero, hojaldre crujiente, esponjosidad, suavidad, dulzura… y cuando al fin llegas a la hora de la cena, te planten una infusión de limón y todavía te digan «es que esto es mejor, lo otro es insano y engorda». NO. Ese cambio de tono en La Escena suele esconder dos cosas: moralina (y por favor, no te metas a escribir erótica si no te gusta el sexo) e incapacidad del autor para llevar a cabo la escena. No estafes así a tu lector, no es jugar limpio.

 

No te eternices.

Tan malo es el defecto como el exceso. Ni pongas el fundido en negro, ni te pases ocho páginas hablando de un encuentro sexual. Ni es realista, ni queda bien. Si tienes muchas ideas para usar, es preferible que hagas varios encuentros de duración moderada en lugar de uno solo que aburra a tu lector y hasta a las ovejas, y le haga saltarse páginas. Piensa un momento: ¿alguna vez has estado con una pareja que tardara hora y media en llegar al clímax? Agotador, ¿verdad? Pues no hagas que tu lector pase por ese mismo agotamiento.

 

No te flipes.

El sexo es sexo. Es algo muy agradable, puede colmar a la vez el cuerpo y el corazón, deja muy a gusto, cansa, hace reír… y ya. No es una experiencia mística a través de la cual se desbloquean Los Siete Chakras del Conocimiento Absoluto, ni un viaje astral, ni separa la mente del cuerpo, ni provoca deshidratación, ni… vamos, que ya hay que PASARSE MUCHO para que te dé una pájara chuscando, ¿eh? Que no es una maratón. Y lo mismo para las Revelaciones que parece que algunos tienen y he visto en relatos varios, que en lugar de un revolcón parecía que habían tomado LSD. No. El sexo puede hacerte entender que amas a una persona, que precisas algo de ella, que eres feliz, que tu cuerpo funciona así o asá… pero no vas a ser consciente del sentido de la vida ni a desentrañar los misterios del universo

 

No te flipes, segunda parte.

A ver, cuidado con las exageraciones en lo que a cuerpecitos serranos se refiere, porque nadie quiere -ni se cree- un pene descomunal, ni unos senos germánicos y perdonad la alusión. Cualquier mención respecto a tamaños, formas, turgencias, debe ser ocasional y no ocupar un nivel protagonista o quedará ridículo.

 

Gritos infinitos.

«Me corroooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooo». Vale, ha gritado mucho, ha sido un orgasmo largo y estupendo, lo hemos entendido. ¿Sabes qué? Con menos oes, también nos hubiera quedado claro. Si quieres alargar un grito de placer, con cuatro o cinco vocales, basta. Algo como «aaaah…» queda sugerente. En cambio, un «aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaah», queda falso y saca de la acción.

Corolario: la cháchara sin final. Autores hay que usan los diálogos para dar color al encuentro, hacerlo más vivo, y eso está perfecto. En su medida. Cuando nos pasamos y más de media escena es diálogo, eso se convierte en cháchara que sólo sirve para ocultar (mal) a nuestro lector que no sabemos llevar la narración de un momento íntimo y en su lugar ponemos frases tópicas que parecen sacadas del doblaje de una cinta X:

—¡Oooooooh, cuánto me gusta, agárrame las tetas!

—¡Síííííííííííííí, mira cómo te pellizco los pezones!

—¡Uuuuuuf, no tan fuerte!

—¡Qué mojada estás, mira cómo entro y salgo!

—¡Más, dame máááááááááááááááááááááááááááás!

Abusar de los diálogos para que sean los personajes y no el autor quienes cuentan lo que sucede produce el Efecto de la Habitación Blanca (en la mente del lector el escenario se desvanece porque el escritor no añade información que rodee a los personajes, de modo que estos parecen estar en una habitación vacía), pero cuando esto sucede en una escena erótica el efecto es mucho más alarmante, la sensación rezuma falsedad y la inmersión se pierde, de modo que cuidado con eso. Diálogos sí, diálogos bien; cháchara no, cháchara MAL.

 

Conclusión: cuidado, mimo y naturalidad. Escribir escenas eróticas no es más difícil ni más fácil que cualquier otra escena, sólo requieren su cuidado especial, como todas. Práctica y lectores betas nos ayudarán. Y si tienes alguna duda, puedes dejármela en comentarios.

 

Y en ese momento, que te digan "¡pero sin mariconadas!"

Dos palabras que parecen estar poniéndose de moda, pero que en realidad existen desde hace mucho tiempo, sólo que, igual que sucede con otras parejas de palabras como “seguridad vial”, “educación sexual”, o “dieta equilibrada”, no se les hace nunca todo el caso que se les debe. Vamos a ver un poco qué es esto de la responsabilidad afectiva y cómo la llevamos en nuestra vida diaria y sobre todo, de pareja.

 

¿Qué es la responsabilidad afectiva?

Es ser consciente de qué sentimos exactamente por las personas que nos rodean y transmitirlo con sinceridad (¡sin brutalidad!) para que no crean que sentimos por ellas algo distinto a lo que realmente hay. Ser consecuentes con nuestros sentimientos y respetuosos con los del otro en todo momento, sin caer en la compasión, pero tampoco en la crueldad. Dicho más claro: que si somos conscientes, si notamos, si alguien nos dice que le gustamos o incluso que nos ama y no le correspondemos, que no le mintamos ni le demos falsas esperanzas amparándonos en que nos da mucha penita o peor aún: porque queremos sacar provecho de la debilidad que siente por nosotros.

Con esto, no quiero decir que contestemos de mala manera si alguien que no nos gusta se nos insinúa con amabilidad, que le arranquemos el corazón y lo pisoteemos. Tampoco es eso. Es preciso ser capaces de expresar nuestra negativa de tal forma que el otro no se quede destrozado. Al menos, dentro de lo que podemos controlar.

¿Y eso cómo se hace?

Siendo sinceros pero amables. Últimamente me encuentro a muchas personas que presumen de “ser muy sinceros”, eufemismo que utilizan para decir “soy un borde de tres pares”. La sinceridad no implica, ni tiene que implicar el insulto, la humillación o la superioridad. A una persona se le pueden dar calabazas sin necesidad de estrellárselas en la cara. Lo primero que hemos de entender, antes de llegar al rechazo, es que debemos, dentro de nuestro carácter, tratar a las personas como queremos que ellas nos traten.

El interés amoroso y sexual es algo que no depende por completo de nosotros. A veces podemos limitarnos a intercambiar saludos de cortesía con alguien y que ese alguien se encapriche de nosotros sin más ayuda. En ese caso, no tenemos responsabilidad alguna. Pero en ocasiones, a veces por descuido, por un carácter extrovertido o por una excesiva cordialidad, podemos inducir a otra persona a pensar que estamos interesados en ella cuando no es así. Esto es algo que sucede cuando tocamos al otro, le tomamos de la mano o le abrazamos sin dejar claro que no tenemos interés romántico, sólo amistoso o cordial. No es nada malo, no hemos hecho nada espantoso, simplemente hemos cometido un error y, cuando el otro nos pida pasar más allá en una relación que no deseamos, hemos de pedir perdón. Porque ha sido un error nuestro darle unas confianzas que nosotros considerábamos naturales, pero le han hecho pensar que eran privadas.

¿Entonces, tengo que ser un borde y no tocar a nadie?

NO, no he dicho eso. Lo que digo es que no todo el mundo entiende el contacto físico, las bromas picantes o las confianzas de la misma manera. Hay para quien son algo que puede compartir con cualquiera, y quien las considera insinuaciones o algo propio de una pareja, un tonteo que dice “quiero algo contigo”. Si nuestra forma de ser nos lleva a tocar, abrazar o hacer chistes sexuales a los dos minutos de conocer a una persona, es mejor que lo recalques antes de que alguien se llame a engaño y acabe sufriendo. Hay ocasiones en la vida en las que es mejor poner el parche antes que la herida, y esta es una de ellas. Sé siempre amable, educado, simpático… pero advierte que tu simpatía es universal.

¿Y si alguien me dice que le he mandado señales y yo no me he dado cuenta?

Puede que esa persona entienda por señales algo distinto a lo que entiendes tú. Si ha sido así, no pasa nada, pídele perdón, explícale que lo sientes, que no ha sido tu intención y no lo repitas con esa persona, trátala con más distancia. Puede que hieras sus sentimientos, sin embargo no lo has hecho con mala fe. Si le rechazas con delicadeza, no tiene por qué enfadarse pues sólo ha sido un malentendido.

Si es cierto que le has hecho creer lo que no había, tu comportamiento ha sido muy, muy incorrecto. Has sido cruel, has jugado con sus sentimientos, y tu caso es uno muy claro de falta de responsabilidad afectiva; has utilizado a una persona cuyo cariño no te interesaba para subir tu ego, has herido sus sentimientos. No debes volver a hacer algo así, da igual las excusas que pongas, si lo has hecho a sabiendas, nunca puede estar justificado. No sólo debes pedir perdón, también debes no volver a hacerlo nunca.

Es que no sé si me gusta o no, cuando estoy con esta persona me hace sentir bien, a gusto, pero otras personas me encienden más, y no sé.

Sí sabes. El amor no se piensa, el amor se siente, y es una mezcla perfecta de cariño y lujuria. En una relación es normal sentir deseo por otras personas aparte de tu pareja, eso no significa que seamos infieles, ni que estemos pensando en traicionar ni que no amemos a nuestra pareja, significa tan sólo que somos humanos y fantaseamos. Pero si no hay deseo en absoluto, si el deseo sólo nos lo despiertan los demás, no hay amor, sólo amistad. Y hacer creer lo contrario por “no perder la amistad”, nunca lleva a nada bueno. Esa persona acaba hartándose del juego de “ni contigo ni sin ti” y se da cuenta de que no es que no quiera a alguien como así pareja, es que tampoco quiere su amistad, y es normal, ¿qué clase de amigo tiene al otro en una situación tan indecisa en la que ni siquiera sabe si son amigos, algo más o nada en absoluto?

Por favor, no le hagáis eso jamás a nadie. Es agotador, porque no sabes qué tipo de relación tienes y si te llega la ocasión de intimar, de conocer a otra persona, tampoco te ves capaz de aceptarla (cuando sea alguien que quizá sí valga la pena) porque sientes que te debes al otro que no se decide, que le vas a hacer daño, que te va a reprochar… Y si eres tú quien te encuentras en esa disyuntiva, no lo aceptes. Sé también responsable afectivamente contigo mismo, no te dejes someter a eso. Pon bien claros tus sentimientos y exige una respuesta para ellos.

Es que esa persona me hace regalos, me lleva a sitios y no quiero perder eso.

A ver cómo te lo digo… “¿egoísta yo? Y una mierda para mí”. SilvioJosé de mi vida o JenniferMari de mi corazón, eres una mala persona. Si hace dos supuestos decía que “te has portado mal”, aquí ya no hablamos de algo puntual, objetivamente eres un cochino egoísta y sólo piensas en ti. Si estás con una persona a sabiendas de que te quiere y sacas provecho monetario de ese amor que tú finges, no puedo encontrar excusa a tu comportamiento, a no ser que me digas que hizo algo parecido con tu hermano, con tu mejor amiga, y le estás sometiendo a una venganza kármica particular, y aún así no lo vería bien del todo, porque no dejas de convertirte en aquello que odias.

Las personas no somos bienes raíces. Entiendo que tú no tienes la culpa de que alguien se interese por ti y te haga un regalo en una ocasión puntual, un detalle o un favor. Si eres ignorante de sus sentimientos, si crees que sois amigos, puedes aceptarlo. Pero si sabes a ciencia cierta que busca algo más de ti y el “ni contigo ni sin ti” te permite recibir esos regalos, tienes que parar en el acto. Sé que es una situación que halaga la vanidad de uno, pero es algo cruel, te estás aprovechando de una persona por la que no sientes nada y acabarás haciéndole mucho daño.

Soy muy inteligente porque le hago creer a X que le amo y así nos acostamos. Luego digo que he perdido la ilusión y puerta.

Eres tan miserable o más que el ejemplo anterior. Das asquito, así de claro. A esto se le llama “jugar con los sentimientos de una persona” y sólo produce dolor, resentimiento y desconfianza en relaciones futuras. Hacer creer a una persona que la queremos para obtener sexo es una bajeza. No demuestra inteligencia alguna, sólo una forma de ser rastrera. La persona a la que manipulamos de ese modo va a salir no sólo con el corazón hecho trizas, también con la autoestima por los suelos e implícitamente convencida de que hay algo mal en ella y nadie lo querrá nunca.

Si quieres acostarte con una persona, ten narices y dile que te apetece un revolcón sin compromiso, que no le quieres como pareja, pero te apetece como compañero de juegos para una vez o dos. Te sorprenderá cuántas personas aceptan y no piden nada más que precauciones sanitarias. Pero nunca, nunca, nunca, juegues con los sentimientos de una persona. No te gustaría que te lo hicieran a ti, no te gustaría que se lo hiciesen a alguien a quien quieres, así que no se lo hagas a nadie. Jamás. Gracias.

Yo soy esa persona que hace regalos-favores, tengo una amistad con alguien que me dice que me quiere mucho pero sólo como amigos y sin embargo a veces me besa, me toma por los hombros, me dice que soy muy importante y especial…

Tengo una noticia para ti: las personas no somos máquinas expendedoras en las que metes atenciones, regalos, favores y a cambio sale sexo o sale amor. No funciona así. La mejor manera de comprobar si esa amistad es verdadera o interesada es dejar por completo de hacer regalos y favores, aprender a decir no. La próxima vez que te pida los apuntes, o que le acerques a algún sitio, o que vayas a buscarle tal cosa o que le hagas la cena… no lo hagas. Tú tienes una vida también, tienes ocupaciones, tienes cansancio, otros compromisos que hacen que no puedas estar a su disposición constantemente. Cuando le niegues unas cuantas cosas, si sigue a tu lado, realmente sois amigos. Si empieza con las quejas, los reproches o directamente te deja de hablar, ya sabes que esa amistad sólo iba en un sentido.

No dejes que nadie te coloque en esa situación de ser la criadita o el esclavito de nadie. Ten autoestima y plántate. Sé que es difícil, sé que estamos acostumbrados a pensar que el amor lo puede todo, que esa persona se va a dar cuenta de cuánto le queremos y se enamorará de nosotros y que todo va a terminar en un “fueron felices y comieron perdices”, pero la vida real no funciona así. En la vida real, el primer amor que debemos fomentar es el propio. Si nosotros mismos no nos respetamos, nadie lo hará nunca.

 

     Agua y aceite. Hielo y fuego. Nitrógeno y glicerina. Venus y Marte. Hay cosas que, simplemente, no pueden mezclarse. O no deben. Las brujas y los sátiros son una de esas cosas que no debes mezclar jamás. A no ser, claro está, que quieras verte en un buen lío con los poderes de ambos. Y no me refiero sólo a los suyos, sino a todos los que tienen detrás, léase sororidades de brujas o hermandades del bosque. Aquello Tremor lo sabía bien, lo sabía desde que su madre, una dríade del lago, le contaba cuentos acerca de las brujas malas que se llevaban a los sátiros bebés para cortarles el pito y las orejas. Tremor sabía que las brujas eran mujeres espantosas que se volvían viejas antes de los veinte años por su tremenda maldad y sólo bebiendo niños conseguían parecer otra vez jóvenes, mujeres que detestaban a los hombres y a todos los machos de cualquier especie, que vivían castrando y torturando a todo lo masculino en su rabia por no ser amadas por nadie. Por eso las detestaba y temía, aunque en realidad nunca había dado con ninguna. Se decía que estaban en extinción, la tecnología del siglo XXI las estaba exterminando a todas.

    O eso había creído él.

 

 

     —Eso es asqueroso —Valentina torció el gesto. La mesa que compartían le permitía estar a prudente distancia de él, aunque bastante cerca como para que lo oyera. La joven de cabellos rojos y anaranjados le miró con repulsión. Tremor, en forma humana, se volvió hacia ella con una sonrisa de suficiencia.

     —¿Celosa, cielo?

    —Oh, sí, tienes mucha razón. Tengo unos celos tremendos de que un repulsivo híbrido peludo con nariz de quilla de barco me dedique una mirada lasciva acompañada de gruñidos como un cerdo con vegetaciones. No sé cómo he podido vivir sin algo así.

    —Ah, porque nunca lo has tenido, por eso no sabes lo que te pierdes… pero ellas sí.

    —Si la ilusión la cobraran, ya tendrías seis hipotecas —Valentina tomó un sorbo de su bebida. El ambiente en el bar era ruidoso, aunque no desagradable. Tremor, como todos los sátiros, podía adoptar forma humana deshaciéndose de sus patas de cabra, sus cuernos retorcidos y su cola en forma de as de picas, algo que hacía con cierta frecuencia para acercarse al camping que estaba en un claro del bosque en el que vivía y tomar un trago allí. Le encantaba la cerveza humana, mucho más amarga que la que destilaban las hadas. Antes, los duendes que vivían en las cuevas sí que sabían hacer una cerveza de esas que hacían salir pelo en el pecho, era una lástima que hubiesen decidido mudarse más abajo, hacia el interior de la tierra. La cercanía de los humanos no era para él más allá de una molestia, pero para otras criaturas era incompatible con la vida. Cada año, el borde del mundo civilizado parecía acercarse más, y con él, las criaturas del bosque —no sólo hadas o duendes, sino también lobos, osos y jabalíes— tenían que alejarse de ellos para vivir en paz. Tremor tenía suerte de poder pasar por una criatura humana, así nadie se metía con él. Salvo por el detalle de la ropa, claro.

    —¿Qué llevas bajo la servilleta…? —una de las chicas a las que Tremor había dedicado su Mirada (un elevamiento de una sola ceja acompañado de sonrisa por el colmillo y rugido de lobo asombrosamente real) se volvió para hacerle aquella pregunta. Tremor iba desnudo, sólo llevaba una servilleta de papel abierta en cuatro sobre la entrepierna. Habitualmente, solía hacerse con un bañador que encontrase tendido que después dejaba tirado por ahí. Sin embargo, en una noche como aquella, que se celebraba la fiesta del camping, no era el único en ir ligero de ropa. Era lo bastante tarde como para que las familias con niños se hubieran retirado ya, y había al menos un par de chicos bailando desnudos en torno a la hoguera que habían prendido en el exterior del bar— ¿Puedo verlo?

    —A no ser que lleves un microscopio en el bolsillo, no —se apresuró a contestar Valentina— Pero te lo puedo decir yo. Lo que tiene se llama Wally porque tardas mucho en encontrarlo y luego no vale la pena. Aire, nena —chasqueó un par de veces los dedos. La joven la miró con cara de desprecio.

    —¡No hagas caso, no es…! —quiso decir Tremor, pero la chica ya se había marchado— Oye, hermana Palizas, ¿piensas chafarme todos los ligues? ¡Si estás amargada, búscate un palo de escoba y úntalo de vaselina, a mí déjame en paz!

    —Cuando te pones técnico, es que no te cojo ni palabra —el tono de Valentina despedía hielo suficiente como para abastecer a todo el bar, aunque una chispa de diversión asomó a sus ojos sin que pudiera contenerla—. No he venido a este bosque para malgastar ingenio con un cabrito como tú. Y conste que lo de cabrito sí va con segundas.

    —Te recuerdo que este bosque es MI territorio, bruja. Que vengas con rango de embajadora, no te convierte en su dueña.

    Valentina se permitió sonreír. O al menos, los músculos del lado derecho de su cara elevaron una micra sus labios rosados y brillantes. Nada en su minifaldero vestido oscuro la delataba como bruja, salvo la leve, constante emisión de poder que alguien igualmente mágico como Tremor podía percibir. Sin embargo, en su muñeca lucía una pulsera de plata con el símbolo del caduceo. Aquello la identificaba como alguien neutral, venía con una misión mayor y no le atacaría. Lo que significa que él tampoco podía atacarla.

    —De momento —recalcó ella—. Mientras dure mi misión aquí, todos los inquilinos del bosque tienen obligación de prestarme toda la ayuda posible, y eso te incluye a ti. Lo sé, estás pensando «oh, vaya, ¿qué puedo hacer yo, un pobre inútil, desgarbado, idiota, lúbrico, libertino, cretino, imbécil, lento, palurdo, atontado…?»

    —Va-le-ya.

    —Pues eso… «¿qué puedo hacer yo, un simple zopenco, mentecato, mameluco… sátiro para ayudar a toda una bruja tan hermosa e inteligente como ella?» —una risotada sarcástica salió de la garganta de Tremor— No mucho en realidad. Pero algo. Y ese algo requiere dos cosas. Primera, que tu atención, por escasa que sea, me la prestes a mí y no a tu ridículo pinguilín.

    —¿Ridículo? —saltó el sátiro, picado en lo más vivo— Me cago en la leche que mamó Oberón, ¿quieres ver lo ridículo que es?

    —¡Te garantizo que cuando traté de diarrea a toda una colonia de murciélagos, quedé servida de asquerosidades para el resto de mi vida, siéntate! —Con gesto fastidiado, Tremor volvió la servilleta a su sitio y tomó asiento de nuevo tras la mesa que los separaba. Su pequeño levantamiento de voz apenas había sido percibido por un par de personas en el bar, nadie le dio importancia. Valentina miraba a un punto en el vacío.  Bendita Isobel Dowdey, seguro que ella nunca que tuvo que tratar con semejante ganado. Tantos años de estudio y trabajo, para esto. Un sátiro no tiene realmente cerebro, sólo es capaz de pensar con el pene o como mucho, con el estómago, no le pidas más. Todas las brujas saben eso, son criaturas inferiores, pueden hablar sólo con un poco más de acierto que los loros. Son capaces de algunos pensamientos simples como entender que no deben orinar cerca del agua que beben o recordar qué setas son comestibles. Sin embargo, son incapaces de llevar a cabo un proyecto largo, de hacer un plan con sentido que tenga más de dos pasos. Su máximo orgullo reside en su hombría, de la que piensan que es maravillosa, mágica, capaz de procurar placeres inimaginables a una hembra de cualquier especie, y por eso no dudan en tratar de copular con todo lo que se les pone al alcance, desde humanas a hadas pasando por ciervas o cabras. Pueden infundir deseo y hasta placer en cualquier hembra sólo con mirarla, algo que les gusta pensar que es magnetismo, pero en realidad sólo es magia.

    Para Valentina, aquello era violar. Era equiparable a emborrachar a una persona hasta que perdiera el control y entonces aprovecharse de ella. Para Tremor en cambio era simplemente atracción, deseo natural, que su magia liberaba. Él nunca había tocado a una hembra que no lo deseara. Y decía bien «tocar» porque, como todos los sátiros en particular y criaturas mágicas en general, tenía un poder personal que era justo ese, tocar. Cuando Tremor tocaba a alguien o a algo podía hacerlo temblar de placer o de alegría si era su deseo, por eso su madre le puso aquel nombre. La primera vez que lo tomó en brazos, se sintió tan transportada de felicidad que le pareció que nunca podría soltar al bebé. Cuando Tremor tenía ganas de comer fruta, no necesitaba trepar a los árboles, le bastaba con tocarlos; estos se agitaban de tal modo que los frutos caían a sus pezuñas. Cuando ponía un dedo en una mujer, esta sentía tales escalofríos de placer que necesitaba desesperadamente poseerle, unirse a él. Era imposible resistirse, el placer era inenarrable. Por eso se aseguraba siempre de que las hembras le tocasen primero a él. De ese modo, podía estar seguro de que jamás había obligado a nadie a nada.

    —Algo está pasando en este bosque. No sé qué es, pero no es bueno —prosiguió Valentina—. Sé que tú también lo sientes. Tus amigos se marchan, los enanos, las hadas, los duendes… todos se van más arriba o más abajo, pero huyen. No es normal sólo por un camping y un pueblo a treinta kilómetros. Hay algo detrás y si sientes un poco de aprecio por este que llamas tu territorio, me ayudarás.

    Tremor resopló. Que se metieran con su virilidad era lo peor que nadie podría decirle, ¡la había heredado de su padre, así que era como si lo maldijeran a él! Sin embargo, la bruja tenía razón. Llevaba un año largo notando las huidas. La última había sido PardoRojizo, un hada del otoño. Había sido su amiga durante varios años y muchas noches frías se habían dado mutuo calor, recordó con una sonrisa. Hacía apenas dos semanas le dijo que se iba. Que el bosque ya no era seguro para ella, que los humanos se acercaban demasiado… que traían con ellos demasiado ruido y luz. Pero había otra cosa. Algo que PardoRojizo no le decía, y que ni a cosquillas le logró sonsacar.

    —Sea. ¿Qué hay que hacer?

    —Necesito que me des tu semilla.

    Tremor permaneció un par de segundos procesando aquello. Otro más en comprensible estupor. Finalmente estalló en una carcajada tal que parte de la cerveza se le salió por la nariz. Muy divertido debía parecerle cuando, a pesar del terrible escozor que le quemaba las narices, no podía dejar de reírse mientras se abanicaba y le lloraban los ojos.

    —Venga, ahora en serio, ¿qué?

    —Ah, ¿has terminado ya? Albergaba la esperanza de que me deleitaras con tu trino melodioso un poco más. Exactamente lo que he dicho. Necesito tu esperma lo antes posible.

    —Eh… pero ¿que no va en coña?

   —El semen es un poderoso potenciador, lo necesito para una poción de Omnisciencia que me permita averiguar qué está pasando —ignoró la pregunta Valentina—. Al vivir en el bosque a medio camino entre humanos y entes y además ser tú mismo una criatura mágica, es el ingrediente perfecto para ver todos los ángulos.

    Tremor se quedó estupefacto. Nunca se le hubiera ocurrido que la bruja necesitase su esperma. Enseguida la miró de una forma distinta. Puede que la bruja usase un elaborado disfraz y debajo de él fuese una vieja horripilante, verrugosa y con pelo de cardos, pero tenía la apariencia de una treintañera bastante apetecible. Sonrió.

    —Y… ¿dónde vas a querer que te lo dé?

    —Aquí —Valentina sacó un bote con tapa roja y se lo acercó sobre la mesa.

    —¿Pretendes que…? ¡Nunca en mi vida me lo he hecho yo sólo, qué asco! —torció el gesto el sátiro— ¡Eso está para compartirlo! ¡No se caza solo, no se bebe solo y no se folla solo!  ¡Es antinatural!

    —Entiendo entonces que prefieres perder tu bosque, a tus amigos y todo tu modo de vida porque no eres capaz de darle tú solo unos cuantos meneos a tu cosita —la joven tomó de nuevo el bote e hizo ademán de levantarse—. Debí suponer que una criatura tan egocéntrica como tú sólo sabría pensar en sí mismo, es inútil pediros ayuda. En fin, suerte viviendo en un túnel de autopista, será lo que te quede cuando el bosque muera.

    —¡Espera…! Aguarda, mujer —Tremor se retorcía las manos. Le estaba pidiendo algo que iba en contra de sus principios. Para él, pedirle que se masturbara, era tan incómodo como pedirle a otra persona que tuviera sexo de buenas a primeras con un completo desconocido. Aun así, la bruja tenía razón, el éxodo de criaturas mágicas era evidente, y un bosque necesita de magia como un ser humano necesita aficiones, distracción y amor. Sin ello, se vuelve un ente mecánico que simplemente funciona, pero no vive realmente y que en poco tiempo acaba por apagarse y morir. Por más que él se quedase, su sola presencia no sería suficiente para alimentar al bosque, ni él tampoco querría quedarse si no quedaba ninguna otra criatura con quien hablar, jugar, cazar y revolcarse. Tenía que haber alguna solución que no implicase… sonrió—. Lo haré. Lo haré pero con una condición. Te propongo un trato.

    Valentina se acomodó de nuevo en su asiento y cruzó las manos bajo la barbilla. Sus ojos verdes parecieron sonreír.

    —Tendrás que vencerme en un duelo —dijo, confidencial—. Si gano yo, tendrás que revelarme tu forma verdadera y además, tendrás que ser tú quien me saque… ya sabes—señaló la servilleta que le tapaba.

    —Discúlpame, he creído entender que me estás pidiendo que tenga que tocarte. Lo que quieres entonces es que te castre, ¿verdad? No hay inconveniente.

    —¿Nunca se te acaba el sarcasmo?

    —El vinagre me empalaga.

   —Titania… —lo dijo como otra persona hubiera dicho «Jesús»—. De todos modos me has entendido, el trato es ese: un duelo. Si pierdes, quiero verte como eres y que tú me lo saques.

    —¿Y si gano yo?

    —Le haré al amor al tarro ese.

    —No basta —Valentina tomó un trago de su propia cerveza—. Tú ganas dos cosas, yo sólo una y que además es necesaria. Si gano yo, además de hacértelo tú solito… dejarás que haga un experimento contigo.

    —Eh, eh, alto, ¿qué clase de experimento?

    —Te prometo que no te dolerá nada.

    —¡Eso le dijeron a un muerto!

    —¿Eso es miedo a perder?

    —¡Eso es prudencia, señora! ¿Qué experimento?

    Valentina suspiró y junto las manos, buscando las palabras adecuadas para expresar su curiosidad. No hay que olvidar que la joven era bruja y como tal, su primera motivación era siempre la investigación. El sátiro le ofrecía la posibilidad de dar con una nueva línea de conocimiento y además, dicho sea de paso, divertirse un poco.

    —Me propongo estudiar los límites del acercamiento y el deseo entre sujetos inhabituados a prácticas mágicas equivalentes aplicadas a terceros.

    La cara de Tremor permaneció inmóvil, sólo su boca entreabierta delataba su ayuna absoluta de cuanto dijo Valentina. Aguardó unos segundos antes de contestar.

    —…¿Eh?

    —Que quiero ver qué pasa cuando eres tú el seducido en lugar del seductor.

    Tremor se imaginó enseguida en medio de un harén de hermosas hembras de toda raza peleando por sus atenciones, colmándole de regalos, ansiosas por disfrutar de él… el brillo de sus ojos ilusionados hubiera enternecido a las piedras. Asintió y extendió su jarra.

    —¡Hecho! —brindaron. Cada uno de ellos sonreía. Tremor confiado. Valentina maliciosa.

 

 

    Media hora más tarde ambos estaban en el interior del bosque, a una distancia prudente del camping y cualquier presencia humana. Tremor había recobrado su forma de sátiro, sus patas de cabra eran mucho más prácticas para caminar por el bosque que los pies humanos. Los cuernos retorcidos y afilados que salían de sus sienes podían parecer pequeños, pero la bruja sabía que eran un arma a tener en cuenta, igual que su cola. Esta, de más de un metro de longitud era completamente funcional, podía agarrar una pierna y hacer caer a un enemigo, o enrollarse en torno al cuello de una presa hasta estrangularla. La pica en la que terminaba era dura y afilada como una espina de rosal; lanzada a la cara podía ser una distracción o sacar un ojo en segundos. Sin embargo, nada de esto preocupaba a Valentina. No eran las armas físicas las que el sátiro iba a utilizar, sino las psíquicas. Su poder de seducción.

    —Un único asalto —manifestó la bruja a una distancia como de tres pasos del sátiro—. Nada de armas ni conjuros letales. El primero que dé con la rodilla en tierra, será el perdedor.

    —No, no, nada de rodillas en tierra, que luego ya sé yo lo que pasa, alguien hace el pino, o lleva rodilleras y todo es «no, no, mi rodilla no ha tocado la tierra, es empate, te he ganado yo» —protestó Tremor—. Hagámoslo más clarito: el primero que se corra, pierde.

    —No sé porqué he traído varita. Me parece con un viejo Penthouse, me sobraría, pero dime, ¿exactamente cómo piensas producir algún efecto en mí?

    —Nunca preguntes, estropea la sorpresa.

    «No le creo tan loco como para intentar forzarme, pero si se le ocurre, lo pagará caro. Me fastidiará perder su semen como potenciador, no me servirá si lo mato. Aún así, si lo intenta, lo mataré, Madre Alerce no podrá objetar nada por ello, será defensa propia».

    —A la cuenta de tres —Valentina y el sátiro tenían las manos relajadas a ambos lados del cuerpo. La mujer contó en voz alta— Uno… dos… ¡tres!

    El aire se onduló por efecto de la magia chocando y los pájaros huyeron de los árboles cercanos pese a que todo seguía en silencio. Valentina se sonrojó hasta la raíz del cabello. Había usado un escudo de protección, lo sentía alzado frente a ella, y aún así sintió tal oleada de deseo recorrer su columna que sus muslos parecieron volverse de gelatina y sintió empaparse su ropa interior.

    Tremor sonreía. Por más que el Toque fuese la guinda de su poder, ni remotamente era la única. Le bastaba con mirar para extender Deseo delante de él como un lanzallamas vomitaba fuego. Se acercó un paso a la bruja con la mano extendida. Valentina no retrocedió. Sacudió la cabeza. Sus cabellos rojizos desprendieron chispas y cada una de ellas se transformó en una mariposa granate, juntas volaron en forma de nube hacia el sátiro.

    —¡No! ¡Cosquillas no, bastaaaaah! —Tremor no echó pezuña atrás, aunque las cosquillas le hacían reventar de risa. Durante el primer segundo. Apenas las alas de mariposas (suaves, ligeras) rozaban su piel, dejaban un beso cálido en la zona que se extendía en una corriente de placer por todo su cuerpo. En vano intentó cubrirse la entrepierna, las traviesas mariposas besaban su piel y sabían buscar por entre sus dedos hasta llegar a sus puntos débiles— Noooo…

    Valentina creyó haber ganado ya, estuvo a punto de lanzar el que creía el último conjuro. Tremor la miró a los ojos y un profundo gemido escapó de su garganta. ¿Qué había hechoooooh… qué había hecho el sátiro? No lo sabía, pero su mirada, ¡aquella mirada! Esos ojos castaños como las hojas en otoño eran tan hermosos, tan dulces, que se sintió cautivada al momento, ¡necesitaba besarle, quería ponerse debajo de él y que aplacase el fuego abrasador que nacía en sus entrañas! ¡Sólo él podía hacerlo, estaba segura, porque era él mismo quien lo causaba con su apolínea belleza…!

    «Te tengo, ya te tengo, sólo un poco más» pensó Tremor, con la polla echando fuego, hecha un mar de cosquillas calientes y picantes que le abrasaban de las patas hasta el cuello, ¡qué placeeer! Sentía la erección salir de entre los rizos de su pelo de cabra, ansiosa y goteante, y luchó por separar los muslos, ¡como se rozase con algo (por favor, sí, sí, un roce, una única caricia nada más), perdería sin remedio! Agradeció haber quitado la condición de rodilla en tierra y no era el único; Valentina apenas podía tenerse en pie y también ella permanecía con las piernas separadas, en parte para aguantar un equilibrio que le fallaba por segundos, en parte para no apretarse el clítoris y ceder al placer.

    Durante casi un largo minuto ambos aguantaron, voluntad contra voluntad, incapaces uno u otra de lanzar un último conjuro, resistiendo los empujones de placer que sufrían cada pocos momentos, cada uno más dulce que el anterior. Tremor sudaba, incapaz de acercarse más, puesto que mantener la ola de Deseo le exigía un esfuerzo enorme mientras las chispas en todo su cuerpo lo volvían loco y apenas podía mantener el brazo extendido. Valentina jadeaba, manteniendo el escudo a la vez que el hechizo de Mariposas Lascivas. Cada nueva nube le costaba un trabajo mayor, pese a ello no reducía su número. El placer en ondas que Tremor emitía la hacía tambalearse, se le escapaban las sonrisas pese a que intentaba contenerlas, pero el cosquilleo que sentía en su clítoris y sus pezones erectos era demasiado dulce, demasiado picante… ¡tenía ganas de arrancarse el vestido y apretarse las tetas hasta dejarse marcadas las manos en ellas! Su cuerpo se mecía sin que pudiera contenerlo y se veía cada vez más cerca de la mano de Tremor.

    «Nooo… no puedo agacharme, tengo que permanecer de pie, si me roza… si me toca con un dedooooh… ¡quiero perder! ¡Quiero tenerte dentro, Tremor, te deseo!» Pensó Valentina. Se horrorizó. Aquello era lo más sincero que la joven había pensado en toda su vida, ¡ella, a quien habían dado el sillón del Cinismo en la Academia a una edad en la que otras brujas todavía piensan en filtros de amor!

    —Tremor, te deseo… —gimió, toda mejillas coloradas y ojos brillantes. El sátiro sonrió, aliviado, y al intentar alzar el brazo un poco más, bajó la intensidad del Deseo— Te deseo la humillación de la derrota, nene.

    Un grito ahogado surgió de la garganta del sátiro, en parte sorpresa y en parte placer. Un placer inenarrable que se cebó en toda la parte inferior de su cuerpo cuando una lengua invisible lo recorrió desde el ano al glande.

    —¡TramposaaaaaAAAAAAAAAAAH…! —Tremor cayó de espaldas, agarrando las hojas del suelo en pleno éxtasis a las vez que sus caderas empujaban el aire. Un espeso chorro de esperma salió de su polla rojiza describiendo un arco que salpicó el pecho del propio sátiro. Aún podía sentir aquella intensa sensación zumbándole en el pene que le goteaba. En su culo que se contraía rítmicamente— Jooooder, sí…

    Valentina jadeaba. No sólo por el esfuerzo. Ahora mismo tenía unas ganas tremendas de llegar a su casa y tocarse hasta gritar. La sensación de deseo por el sátiro había desaparecido igual que el placer, pero no las ganas en sí. La frustración al verse privada de las dulces sensaciones que la habían inundado hasta hacía un segundo le daba ganas de gritar de rabia. Pero había ganado. Su placer arruinado hacía que la victoria le supiese más amarga que su propio sarcasmo, pero había ganado. Aquello era lo único que importaba.

 

 

    —Me está bien empleado por fiarme de una bruja piruja —rezongó Tremor a la vez que le alcanzaba el frasco, lleno ya.

    —En el amor y en la guerra, todo está permitido, corazón. Es una de esas miles de millones de cosas que no sabes. Y ahora mi pago. Mírame a los ojos.

    —¿Por qu…? —los ojos verdes de Valentina mataron la pregunta del sátiro. Este se quedó como embobado mirándolos, viéndose en ellos como reflejado en un espejo. No supo cuanto tiempo fue, si dos segundos o una hora.

    —Ya está —dijo simplemente Valentina.

    —¿Qué está? No he sentido nada.

    —Te dije que no te dolería. Ahora puedes irte y hacer tu vida. Es más, te agradeceré profundamente que lo hagas. En primera, porque así podré iniciar mi experimento. Y en segunda, porque así me veré libre de tu olor. Ya que robas cerveza a los humanos, podrías estirarte un poco más y robarles también jabón.

    Tremor se contentó con hacer una mueca de desprecio a la bruja. Le fastidiaba haber perdido, más aún por haberse confiado. Sin embargo, tenía que reconocer que esas maripositas y esa especie de lametón invisible… habían estado muy bien. Echó a trotar por el bosque, en dirección al camping de nuevo. Valentina le vio marchar con una sonrisa perversa en sus labios rosados.

    La fiesta en el camping estaba en su punto álgido. Quizá porque todo el mundo estaba contento, quizá porque parte de la magia sexual que tanto él como la bruja habían utilizado se había quedado en el ambiente, el caso es que tanto hombres como mujeres bailaban desnudos en torno a la hoguera, abrazándose, besándose… había un par de parejas tiradas en el suelo, de hecho. Vale. Tremor sonrió, aquél era justo el ambiente que a él le gustaba, y si ahora las chicas iban a hacer cola para seducirle, tanto mejor.

    Se fijo en una chica rubia que bailaba con otra mujer de más edad. La joven le miró con una gran sonrisa. Tremor estuvo a punto de acercarse, cuando notó que algo andaba mal. Su corazón se agitaba y daba saltos como una cierva huyendo de un lobo. Las manos le sudaban, las tripas se le retorcían. Sentía… ¿qué era aquello? ¿¿¿Timidez???

    —Hola —la joven se acercó a él y le tendió la mano— ¿Vienes a bailar?

    Tremor intentó asentir. Apenas la joven le rozó la mano con la suya, fue como si le hubieran dado fiebres, ¡no podía dejar de temblar! Fue como un picor rabioso que se extendió por su cuerpo y se alojó en su entrepierna anhelante en un deseo como jamás había sentido. Un ansia que quemaba, hambre viva. La tiritona fue tan intensa que apenas pudo tenerse de pie.

    —¿Estás bien? —preguntó la rubia.

    —Por favor… por favor, fóllame —rogó el sátiro.

    —¿Qué?

    —Te lo ruego, tócame otra vez y luego fóllame, ¡seré tu esclavo, haré lo que tú quieras, pero fóllame, no puedo soportarlo!

    La joven levantó las manos y se alejó un par de pasos. La mujer que había estado bailando con ella se acercó.

    —Este tío es muy raro, ¡vámonos!

    —¡No! ¡Espera, por favor, no te vayas! ¡No me dejes así ahora, tócame de nuevo, fóllame, no me dejes así!

    —¡Déjanos en paz! ¡Lárgate!

    —¡No… esto no es… no! ¡NO! —Sólo entonces comprendió Tremor lo que la bruja había querido decir con que fuese el seducido en lugar del seductor. Ahora todo su poder de seducción, deseo, incluso el toque mágico que hacía temblar ya no emanaba de él, sino que se volcaba en él, le venía reflejado como un rayo de luz en un espejo y le hacía ser tan receptor como siempre habían sido las hembras con él. Horrorizado, clavó la vista en cuanta mujer pudo ver en la fiesta. Se sintió pequeño y tímido. Le dio la sensación de que todas le miraban, le juzgaban y se reían. Sentía como si quemase de dentro afuera, con un miedo a la vez a la que le miraran y a que no lo hicieran, a que le ignorasen. Su corazón iba a mil por hora. Por primera vez en su vida sintió vergüenza y pánico de su propia desnudez, inseguridad ante su cuerpo, su cara e incluso su pene.

    —¿Te encuentras bien?

    —¡AAAAH! —una chica le puso la mano en el hombro para preguntarle y Tremor saltó como si le hubieran pinchado, presa de feroces temblores que le hicieron caer de rodillas.

    —¡Oíd, avisad a alguien! ¡Creo que este hombre tiene epilepsia!

    —¡No, no es nada, no es nada, por favor, no me mires! —El sátiro trastabilló hasta levantarse y echar a correr como un loco. Apenas ganó la zona de árboles, volvió a recuperar su forma de ser mítico. Estaba muy cabreado.

    «Esta me la pagas, bruja maldita, ¡esto no es leal! ¡Es una guarrada, vas a devolverme mi vida o te arrancaré la tuya!»

 

 

    En su casa, mirando su bola de cristal, a través de la cual podía ver todo lo que se le antojara, Valentina no podía parar de reír. Suponía que, cuando hiciera la poción de Omnisciencia para saber qué le sucedía al bosque, las noticias no serían tan buenas, así que mejor que disfrutase la risa mientras pudiera.

 

         «Lo de las actrices acostándose sistemáticamente con directores para conseguir papeles y al cabo de diez años denunciarlos porque si no se acostaban con él no les daba papeles cómo se llama» (leído en Twitter. No digo su nombre porque me niego a darle más bombo. La ausencia de puntuación también es suya, conste).

        Pues violación y abuso sexual, hijito mío. Así se llama y hoy vamos a ver algo que se llama «consentimiento viciado», que implica que no sólo importa que nos digan que sí, sino en qué condiciones lo decimos o nos lo dicen.

No, llevar escote tampoco implica que quiera nada.

        Debido al vídeo de cierto actor español hablando de la idoneidad de denunciar un ataque sexual con rapidez o no hacerlo, han vuelto a saltar a la palestra las declaraciones del movimiento ME TOO y todo lo relacionado con productores y directores que dieron papeles obligando para ello a las actrices a corresponderles sexualmente a cambio. Partamos de un principio muy sencillo: todo lo que implique una contra presta de servicios a cambio de sexo es un trato sucio y quien LO PROPONE es el culpable, jamás quien se ve en la obligación, necesidad o simplemente tesitura de aceptarlo o no.

Es que la culpa es de ellas por aceptar, no tienen dignidad. Por su culpa, no conocimos a buenas actrices que se negaron a aceptar.

        CiprianitoJosé, tú pide que nunca te haga elegir nadie entre tu supuesta dignidad y llenar el estómago o llenárselo a tus hijos, porque lo mismo cuando descubras que la dignidad suena muy bien pero tus tripas suenan más fuerte, te llevas una sorpresa. La culpa nunca, jamás, bajo ningún concepto, la puede tener la víctima. Y si alguien ha consentido una relación sexual porque sabe que si no consiente se queda sin empleo, sí, es una víctima. Por favor, si vas a culpar a alguien, culpa a aquél que, teniendo poder, prefirió darle un gustito al cimbel -con perdón- y EXPLOTAR sexualmente a una persona en lugar de escoger a alguien simplemente por su valía.

        Segundo: hablamos de mujeres que perseguían un sueño, que necesitaban trabajar. Vamos a ser claros: a NADIE le gusta que su hija sea artista. En cierta viñeta de Sarah Anderson (No crezcas, ¡es una trampa!) aparecen sus padres diciéndole «puedes ser lo que quieras, te apoyaremos en todo». Cuando ella contesta que quiere ser artista, se corrigen: «te apoyaremos en todo MENOS en eso». Cuando al fin llegas a un cásting y pueden cogerte, y ves que estás a punto de lograrlo, la disyuntiva es «hacer lo que hacen todas, esto es normal, tú me gustas, eres especial» o volver a tu casita con el rabo entre las piernas sabiendo que nunca más te darán trabajo (porque las promesas quizá se cumplan o quizás no; las amenazas se cumplen siempre) y teniendo que escuchar toooooda tu vida a los tuyos diciéndote «te lo dije. Yo te lo advertí, no me quisiste hacer caso, esa profesión es morirse de hambre o ser puta, no tiene futuro», mientras ves a otras personas cada momento de tu vida que sí lo han conseguido. Es entendible querer pensar que es «lo normal» y acceder a cambio de cumplir tu sueño, de demostrar a todo el mundo que sí podías, que sí valías. Eso no te convierte en alguien indigno. El indigno será siempre quien propone el trato, no quien se ve entre aceptarlo o morirse de hambre.

        Tercero: estamos hablando del espectáculo, vale, pero muchas veces esta relación se da también en niveles laborales mucho menores. En bares, en oficinas… es muy cómodo juzgar a la víctima y exculpar al agresor bajo la palabra dignidad cuando no tenemos ni idea de las circunstancias de una persona. Pongamos un ejemplo:

        Marisa y Silvia trabajan en un concesionario. Marisa vive con sus padres que aún trabajan, tienen el piso pagado y su sueldo lo usa casi todo para caprichos, aunque ahorre una parte para pagarse el máster que quiere hacer. Silvia está divorciada y tiene un hijo pequeño, su pareja lleva dos meses sin pagarle la pensión y está en trámites de denunciarle, le han subido la hipoteca y se las está viendo negras para llegar a fin de mes, su madre da de cenar a su hijo muchas noches, pero tampoco puede abusar de ella ni de su pensión. Un día, el jefe llama primero a una y luego a otra. Las felicita por su buen trabajo y les asegura que tienen un gran porvenir en la empresa… si están dispuestas, claro está, a hacer algunos sacrificios, dice mientras se abre la cremallera del pantalón. Si no, pues, en fin, hay mucha gente ahí fuera que estaría dispuesta a hacer este trabajo por la mitad y harían cola para pedirlo.

        Esto no es exagerado, sucede más a menudo de lo que creemos, yo me he encontrado con dos casos en dos empresas distintas. ¿Qué sucedería con Marisa y Silvia? Pues que Marisa tiene cierto colchón para decir que no. Silvia en cambio, lo más fácil es que, cuando salga del despacho, necesite un chicle. ¿Eso significa que Silvia es «indigna, es una puta»? NO. Eso significa que el jefe es un abusador y un cabrón. Silvia pasa por una situación de necesidad y su jefe se aprovecha de ello.

 

         Es que ellas eligieron libremente, no me sirve.         

                No, Silviojosé ni Amadeamaría de mi vida. Elegir libremente implica una serie de conceptos que no incluyen el chantaje ni la coacción. En el momento que estos aparecen en la ecuación, ya no es una elección libre, sino viciada. Déjame que te cuente una historia: una mujer tenía dos hijos y dos manzanas que darles para merendar. Una de las manzanas era visiblemente más grande que la otra, y le dijo al niño mayor:

                —Pepito, dale a elegir a tu hermanita, a ver qué manzana quiere.

                Poco después, vio a la niña muy compungida con la manzana más pequeña y llamó al orden a su hermano.

—¿Cómo es que tiene tu hermana la manzana más pequeña? ¿No te dije que le dieras a elegir?

                —Y lo hice. Yo le dije que podía elegir la más pequeña o ninguna, y ha elegido esa.

                Eso es lo que se llama consentimiento viciado. Si la elección hubiera sido «ya has hecho la prueba. Tienes el papel-no tienes el papel, puedes acostarte conmigo si quieres porque me gustas y que lo hagas o no, no va a influir en nada», SÍ habría consentimiento. Si la elección es «ya has hecho la prueba, tienes el papel, pero si no te acuestas conmigo no te lo doy», NO HAY LIBRE ELECCIÓN, es un consentimiento viciado porque está supeditado a una coacción. Y eso, queridos amiguitos, tiene un nombre muy feo llamado abuso sexual o violación.

 

Pero es que una violación implica abuso de fuerza, si ellas acceden, no las violaron.

                Vamos a ver, Jacintito. Suponte que yo secuestro a tu gatito y te digo que a no ser que te dejes mansamente encular con mi arnés de treinta centímetros, no lo volverás a ver. Tú, en un intento de recuperarlo, te dejas, y yo te devuelvo a tu gatito. ¿Te parece que, como te has dejado, como no ha habido fuerza, ya no es una violación, ya deja de ser un acto execrable? Di conmigo que no. Una violación no siempre implica fuerza, igual que un robo no siempre es violento. Lo que implica violación es ausencia de voluntad. Si una persona no quiere darnos sexo o contacto físico de cualquier índole y le forzamos a ello mediante un abuso de poder, de autoridad, etc., le estamos violando y no hay más.

 

Es que se han esperado a ser ricas y famosas para denunciar.

                Primero: un ataque sexual es algo muy-muy-muy incómodo. Para sufrirlo, para llevarlo encima, para recordarlo y sobre todo para admitirlo delante de los demás y de uno mismo. Hay personas que no lo dicen jamás, prefieren callarlo para no ser sometidos a juicio, para no tener que enfrentarse a un hecho tan doloroso, para que nadie les diga «¿y tú por qué no te defendiste, por qué no gritaste, no lo contaste, no hiciste tal o cual?». Es algo que uno dice y denuncia cuando está preparado para ello. Y meterse a valorar el tiempo que ha tardado o dejado de tardar, es un paso más para que sea más difícil decirlo a otra víctima, porque siempre partimos de la base «nadie me va a creer. Todo el mundo va a decir que es culpa mía».

                Segundo: una persona rica y famosa siempre va a tener más alcance que Serafín el cajero del Mercadona. Es muy positivo que precisamente ellas, nuestras modernas diosas, hayan saltado a denunciarlo en masa, para que así todos nos concienciemos de esta dolorosa realidad. La existencia del abuso de poder. Esencialmente sobre mujeres, pero esencialmente sobre personas y peor aún: sobre niños. Sí. Corey Feldman («Bocazas» en Los Goonies) dijo en cierta ocasión que igual que las mujeres tenían que pasar por el sillón, también tenían que hacerlo los niños y niñas actores, algo mucho más sangrante porque sus padres son conocedores de esa realidad pero suelen hacer la vista gorda a cambio de que su niño siga obteniendo papeles. Así que contestadme a esto, adalides de la dignidazzz, ¿también los niños son «muy listos, son putas, se les da muy bien el zorrerío»…? Porque no hablo de niños de seis años -que también- sino adolescentes de dieciséis-diecisiete que ya saben que los niños no vienen de París, ¿ellos también?

 

Es que siempre ha habido gente que se ha acostado con el jefe para medrar y ahora les van a denunciar, pobrecitos.

                ¿Sabes cuál es la mejor manera de evitar ese problema? Echar mano del refranero español, que es la mar de sabio, y dice «donde tengas la olla, no metas la po…», eso. Tener un lío en el trabajo es el camino más rápido para buscarse problemas y malos rollos, porque si sale bien vais a acabar hasta el pepe de veros todo el santo día, pero como salga mal, prepárate a tener un ambiente laboral más tóxico que Chernobil, por lo menos hasta que a los dos se os pase el resentimiento, algo que puede llevar meses o años. Pero si encima uno de los dos es superior al otro, ya es el remate: si se merece un ascenso y se lo das, todo el mundo te dirá que has sido favoritista, que ya saben qué hay que hacer para subir en esa empresa… si no se lo das, tu pareja se va a cabrear… Si tú eres el inferior todo el mundo va a cuestionar tu trabajo y dirán de ti que vives gracias a tirarte a tu pareja por más que demuestres las cosas tres veces, nadie querrá confiar en ti porque pensarán que se lo cuentas todo, se te arrimarán los más pelotas para ver si sacan algo por ser amiguitos… demasiados inconvenientes.

                Si eres un jefe y te acuestas con alguien de tu plantilla, es lo mismo que si tienes pareja y te acuestas con otra persona: qué duda cabe que lo puedes hacer, pero te estás buscando un bollo. Si te estalla en las narices no vengas a mí a quejarte.

               

                Por favor, vamos a recordar que, para que el consentimiento sea libre y válido de verdad, no puede haber coacción ni chantaje de por medio. Lo único que hemos de conseguir dos personas de un rato de sexo, es placer y orgasmos, no trabajos, ni regalos, ni ascensos ni dinero. Y no olvidemos poner el foco en el verdadero responsable: el abusador. El que tiene el poder, el que dice «o te abres de piernas o te vas a la calle y despídete de volver a trabajar». Él es el indigno, no la persona que sufre un ataque sexual. Da igual cuánto tarde en denunciarlo, que se haya enriquecido o que haya sacado algún provecho. Puedo aseguraros que, sea el que sea, siempre será poco. Siempre será una miseria a cambio de recordar que te puso los dedos encima o que llegue alguien a cuestionarte porque, horror de los horrores, sufriste un ataque sexual y ahora te atreves a contarlo.                         

 

 

Que sí. Que si nos remontamos a quién le hizo la primera guarrada a quién, lo mismo llegábamos a la Edad Media. Sin embargo, había límites que no podían traspasarse. Eso pensaba Carlota, igual que pensaba que Alvarito, con ella, los había traspasado aquí. Ella podía haberle tirado encima un televisor de tubo catódico y pantalla de treinta pulgadas, despertado arrancándole del pecho una cinta de cera de depilar, haberse quedado con la famosa tarjeta de «todo incluido» para hoteles y hasta metido una hoja de cardo en los calzoncillos, sí. Y todo había sido en respuesta a similares jugaditas de su amigo. Aún así, ella nunca hubiera pensado siquiera en publicar en internet los poemas de amor que su calvo monitor de musculación amigo le escribía a la chica de la panadería, por ejemplo. Porque aquello sería pasarse y eso no lo haría jamás. Ricardo, el novio -cuánto le gustaba pensar eso de sí mismo- de Carlota lo sabía bien. Precisamente por eso le resultaba tan chocante, tan incomprensible. Quizá Alvarito no tenía la misma idea de límites que tenía la Carlo o, más sencillamente, había optado por saltárselos. Sea como fuere, él se encontraba en medio sin saber qué hacer, ni siquiera si lo que había hecho era bueno o no.

 

 

—¿Cena romántica? ¡Ni hablar! —dijo Carlota con el morro torcido—. Oye, la última vez que se nos ocurrió un plan romántico tuvimos que salir por patas del hotel para evitar que Alvarito descubriese que le habíamos pispado su «todo incluido», no.

—Pero esto es distinto —sonrió él—. Aquí no vamos a aprovecharnos de algo así. Para empezar, ni siquiera nos meteremos en un hotel a follar como perros en celo.

—¿Ah…? ¿Y qué gracia tiene entonces ese plan?

Cardo resopló. De verdad que adoraba a Carlota, pero si, por un momento, pudiese dejar de ser tan básica…

—La gracia que tiene es pasar juntos un rato agradable, ¡sí, más agradable que follar! —se adelantó a la interrupción de ella—, ir a cenar a un sitio elegante, comer algo fuera de lo normal oyendo música en directo, pasear a la luz de la luna, ¡lucirte un poco! ¡Que todo el mundo vea lo guapa que eres y lo felices que somos, y…! Me estás mirando raro.

—¿Te extraña? —Lota no pretendía ser cruel, intentó moderarse—. Me estás proponiendo un plan de viejos. Peor, ¡un plan de casados! Tu idea es el tipo de cita que tendría una pareja que llevan diez años juntos y dejan a los niños con los abuelos para ir a un sitio aburridísimo a comer pastel de cabracho con mayonesa y dormir temprano.

—¿Intentas decir que no te gusta? —por eso con Cardo no se podía uno moderar: no las pillaba así como así.

—No, gilipuertas, ¡te estoy diciendo que lo odio! ¿Quieres llevarme a un restaurante? ¡Genial, vamos al Ruta 69 a zamparnos un costillar cada uno, jugar a los dardos y después nos metemos a un hotel por horas a chuscar como animales, ¡eso sí que es un buen plan!

—Carlota, de verdad, no necesitas demostrarme a cada segundo lo machota que eres. En serio. Porque a veces no tiene ninguna gracia.

—¿Ah, sí? Entonces, ¿me explicas por qué tienes una erección de burro con priapismo, por favor…? —Cardo se sonrojó y se agachó un poco, había confiado en que no se le notase mucho, pero la verdad era que sí que «tenía gracia» que Carlota fuera exactamente como era. No sólo le gustaba que fuese así, es que le ponía cachondísimo que fuese así. La mujer le agarró de la camisa y le besó, invadiéndole la boca con la lengua, a la vez que le refrotó el pantalón con la mano izquierda. A Cardo le temblaron las piernas y se le escapó un gemido de gusto—. Aclaremos una cosa, Cardito. Yo soy tal como soy. Agresiva, impaciente, «machota», como tú dices, y no sé ser de otra manera, ni quiero ser de otra manera —él asintió, embobado. Ella le acarició la cara—. Si no estás dispuesto a quererme así, puedo entenderlo. Pero no intentes  hacer que cambie. Ni tú lo vas a conseguir ni yo estoy dispuesta a consentirlo. Te quiero, Cardo, más de lo que nunca creí que querría a nadie, carita de pez —sonrió—. Sin embargo, no voy a dejar de ser yo misma ni por ti, ni por nadie. Es mejor que lo sepas ahora, no quiero reclamaciones dentro de cuatro meses.

—Lota… —sonrió él, hecho un flan de temblores y cosquillas—. Carlo la bollo, mi Lota, ¡yo no quiero que cambies, me chiflas siendo tú! Es sólo que a veces me gustaría hacer contigo algo distinto, algo más aparte de beber, tragar y follar. Que es estupendo, claro que sí, sólo que quiero probar algo más contigo. Un local diferente, un rollo distinto, un… —tragó de buscar una imagen que ofrecerle—. Una cena donde sea posible conversar, con música clásica en lugar de heavy, donde cada vez que me apetezca decirte algo no tenga que gritártelo al oído, y sin que llegue un camionero de dos metros a decirte que quiere el tatuaje de una sirena con el culo de la Kardashian, la cara de Sofía Vergara y las tetas de Samanta Fox, y todavía me mire con odio porque me atrevo a acostarme contigo.

—Eran las tetas de Codi Vore —sonrió ella—. Está bien, sé a qué te refieres. Pero es que tu plan consiste en llevar ropa incómoda, ¡tacones! Y maquillarme, y saber qué tenedor hay que usar con el pescado, cómo hay que comer las alcaparras y… todo eso no es para mí.

Parte de razón no se le podía negar a Lota. La menor de cuatro hermanos, educada más por ellos que por su madre, acostumbrada a conseguir y defender las cosas a sopapo limpio, en un restaurante elegante se sentía tan fuera de lugar como Hello Kitty en una convención de asesinos en serie. Sin embargo, él sabía que el sitio que tenía pensado, de verdad merecía la pena. Por el ambiente, la cocina, la música y mil cosas más. Quería llevarla allí, disfrutar de aquel sitio compartiéndolo con ella. Sonrió.

—Mira, tengo una idea: dividamos la noche —se explicó—. Primero, iremos de tiros largos al restaurante que yo elija. Y luego iremos a donde tú quieras y haremos lo que tú quieras. ¿Que quieres ir a un bar a jugar al billar? Iremos. ¿Que prefieres un hotel con bañera en forma de corazón y cama de agua? Iremos. ¿Qué te parece?

Lota reflexionó un momento. La verdad era que había algo que tenía ganas de probar hacía tiempo, que quería probar precisamente con él. Sería muy divertido. Aceptó.

 

«Zaca: ahora estamos empatados», decía la nota, cuyo texto no cambiaba por más que él la releyera una y otra vez. Estaba cabreado, estaba muy cabreado. Sí, él le había racaneado el pago de alguno de sus vídeos, esos vídeos inmundos que Alvarito el Jeta grababa a escondidas en los aparcamientos, los parques, hasta en la trastienda de su propio local, el GirlZ, en los cuales se veía (mal) a parejas de todo tipo teniendo sexo como buenamente podían. Aquellos vídeos se habían convertido en una leyenda urbana por los alrededores, y no pocas parejas se dedicaban a frecuentar los lugares que veían en ellos por el morbo de acabar apareciendo en alguno. Alvarito lo sabía, gracias a eso siempre encontraba presas y se sacaba una discreta ganancia vendiéndole los vídeos a Zacarías, el dueño del GirlZ quien los exhibía en las cabinas de su tugurio.

Uno de aquellos vídeos mostraba nada menos que a Lota con su Cardo, haciéndolo no en un sitio público, sino en el interior del cuarto de esta, y otro más en la terraza de su casa. Por desgracia, en ninguno de los dos se le veía a ella la cara, aunque los tatuajes de la mujer, sus formas, («sus tetas», que habría dicho Alvarito), la hacían inconfundible para todos los habituales del barrio. Todos estaban dispuestos a pagar cuantas veces fuese preciso por ver aquellos vídeos una y otra vez. Zaca lo sabía, motivo por el que los había puesto más caros que otros, y era preciso comprar tres vídeos antes de poder acceder a los suyos. Alvarito sabía todo eso también y, para su desgracia, se había enterado de todas aquellas argucias, de las que Zaca no había compartido ganancias. Aquello no había puesto al fortachón precisamente de buen humor.

Demasiado tarde había descubierto Zacarías los mensajes del contestador, las amenazas y todo su despacho puesto patas arriba por un Alvarito en busca de su parte de la pasta. Hubiera podido darle alguna compensación, hacer un trato, darle largas… En lugar de eso, Alvarito había ido a su casa, se coló en ella (le iban a oír los de las puertas blindadas, «seguro como en Fort Knox», le había dicho el cretino del vendedor y él había sido más cretino aún de creerle), y pescó a Malaquías haciendo el amor con Trudy. No había que ser un lince para suponer que se habían convertido en involuntarias estrellas de uno de los vídeos de Alvarito y que este lo colgaría en internet tarde o temprano, si es que no lo había hecho ya. Aquello significaría el final de la historia de amor entre Mala y Trudy. Como hermano gemelo de aquél, no podía permitirlo.

«Ahora mismo estoy a merced del Jeta», pensó. Había intentado localizarle, llamarle, preguntar por él a Lota, buscarle en la infecta pensión donde se alojaba… todo en vano. En su número constantemente saltaba el contestador, no parecía estar nunca en línea de WhatsApp, Lota no sabía de él desde que dejó su casa y en la pensión siempre le decían que no estaba, que no sabían cuándo volvería. Ni siquiera en su local le habían visto. «Quiere que yo mismo me cueza en mi propia salsa».

Zaca intentaba mantener la calma. Sabía que Alvarito acabaría por dar señales de vida de una forma u otra, tenía que darlas para hacerle el chantaje que sin duda alguna le pensaba hacer, sólo debía tener paciencia. Todo esto, dicho así, quedaba muy bien en la cabeza de Zaca. Sin embargo, cuando en su móvil apareció el número de Alvarito, la idea de calma y paciencia se materializó de una forma ligeramente diferente:

—¡¿Dónde te habías metido, calvo cabrón, qué has hecho con ese vídeo?!

—Vaaya, ahora sí que cogemos el teléfono, ¿eh?

—Alvarito, no me jodas, ¡métete las ironías por…!

—Yo no sería grosero ahora mismo, macho —El Jeta elevó un poco la voz—. No te conviene nada.

Zaca sabía que tenía razón. Trató de moderarse. Sintió deseos de dejar hablar a Malaquías, mucho más conciliador que él, aunque se contuvo; Mala podía acabar diciendo que sí a todo, y eso tampoco iba a ser prudente.

—Bien, de acuerdo, pues sin groserías. Los dos sabemos que tienes algo que yo necesito. ¿Cuánto quieres por ello?

—Quiero cien mil euros.

—¡¿…?! —nunca un silencio dijo tantísimo— ¡Tú estás colocado! No hablarás en serio.    

Una risa poco amable le llegó a Zacarías desde el otro lado.

—No, no hablo en serio. Pero pensé que sería divertido ver por dónde salías, hasta dónde te puede importar esa chica… sería una pena que la pobre se llevase una desilusión al saber que la has utilizado para subir su vídeo a tu página, ¿no crees?

—Álvaro, precisamente, no es una cuestión de dinero, si fuera sólo eso me daría igual, puedes creerme —ahora era Mala el que hablaba—. Como bien dices, se trata de Trudy y de mí. Si haces algo con ese vídeo, a mí me puedes perjudicar quizá, con ella me vas a hundir. Pero a Trudy le harás daño («y si se lo haces, te mato»). Por favor, piénsalo, ¡tú también conoces a Trudy, la aprecias!

—Bla, bla, bla… Claro que la aprecio. Más que alguien capaz de utilizar trucos tan sucios sólo para llevársela al catre —Mala quiso decir algo para defenderse, aunque no fue capaz. ¿Cómo, si sabía que Alvarito tenía razón en todo?—. Escúchame: si no quieres ver ese vídeo hacerse viral y aparecer desde en tus cabinas de vídeo hasta en los putos Teletubbies, ni que a ella le llegue un enlace para que vea lo favorecida que salió, vas a hacer todo lo que yo te diga.

 

El airecito fresco de la noche tenía el perfume de las lilas recién abiertas, de los jazmines y otras plantas del jardín que rodeaba el restaurante. Era una de esas noches primaverales tan suaves que casi parecen de verano, aunque sin una gota del calor asfixiante ni los endiablados mosquitos. Una de esas noches en las que parece pecado quedarse en casa, en las que se está de vicio en la calle y en las que si apenas sopla una pizca de brisilla, uno puede quedar como un caballero ofreciéndole su chaqueta a su compañera para que esta se la eche por los hombros y no pase frío. Precisamente esa brisita, perfumada, dulce, soplaba en aquel momento, si bien Ricardo no le ofreció su chaqueta a Carlota porque sabía que ella no la precisaba, porque la brisa era demasiado débil y también porque el airecito había hecho que los pezones de Lota se pusieran como balas de revólver bajo la tela roja del vestido, algo que le había dejado momentáneamente sin capacidad de pensar.

Carlota no era de sentir vergüenza. A ver, que una vez, en la cafetería del instituto, se le escapó un pequeño eructo sin querer, un chico pretendió reírse de ella y su respuesta fue echarse un trago de Cocacola y soltarle un «gilipollas» eructado que hizo que los presentes aplaudieran y todo. No era precisamente fácil de avergonzar. Sin embargo, enfundada en aquél vestido rojo, brillante, de tirantes y escotado que dejaba al descubierto hasta medio muslo, sintiendo que Cardo no era el único que se la comía con los ojos, sí que sentía algo a caballo entre la presunción y la vergüenza. Pero no era una sensación desagradable para nada.

«Esto se lleva con un chal», le había dicho su madre años atrás, cuando le hizo comprarse un vestido para el bautizo de su sobrino Andrés, su ahijado. También puso pegas al vestido en general, «esto es muy de tigresa para un bautizo. Para una boda y más mal que bien, pero para un bautizo…», finalmente Lota dijo que o iba así, o con los vaqueros y la camiseta de Led Zeppelin, y Andrés, su hermano mayor, dijo que a él no le importaba que llevase un vestido de tigresa, que fuese como le diese la gana y que su madre dejase de sacar faltas, que a todo lo que hacía Lota le tenía que sacar faltas. «Claro, si cada vez que intento corregirla, venís todos en masa a defenderla, pues nada, si yo sé que no pinto nada», había protestado su madre, si bien el bautizo fue al fin del gusto de todos, incluida ella. Desde ese momento, el vestido había quedado olvidado en el fondo del armario, hasta hoy. Momento en el que Lota se acordaba del chal o, como ella lo llamó en su momento «ese cacho de tela hecho de forro de bragas», que ahora le gustaría tener. No por ella, porque a ella le daba exactamente igual (bueno, en sus palabras ella hubiera dicho «me suda el coño», pero aquí vamos a ser algo menos gráficos), sin embargo, estaba oyendo murmullos reprobatorios a su espalda, provenientes de las demás parejas que esperaban en la cola de entrada. Temía que el Cardo no fuese capaz de soportarlo.

—Estás guapísima —sonrió él, y la posible preocupación de Lota se esfumó al instante. Si ella estaba a gusto y él también, el resto del mundo se podía meter la lengua en el culo. Lo que pudieran pensar, no importaba. O eso creían ambos.

—Quizá la señorita se encuentre más cómoda con esto —apenas llegaron frente al maître, este se apresuró a ofrecerle una pieza de tela parecida al tul, que parecía dispuesto a echarle por los hombros. La mujer dio un paso atrás.

—¿Qué es eso? —preguntó el Cardo.

—Verá, la terraza es al aire libre, señor, es posible que refresque, a su acompañante le vendrá bien.

Lota no pudo disimular su expresión de disgusto, aunque trató de sonreír cuando contestó:

—Es usted muy amable, pero yo aguanto muy bien el frío. No lo necesito, gracias.

El maître perdió la sonrisa.

—Señor, lo lamento, en este local existe un código de vestimenta y…

—¿Y acaso lo incumple él, ese código? —replicó Lota. Cardo se limitó a sonreír. El maître volvió la cara hacia ella.

—No, señorita, es más bien su vestido el que…

—Entonces, no se lo diga a él —sonrió como hubiera podido hacerlo una pantera a una presa coja—. Si es mi vestido el que falla, hábleme a mí. Tengo boquita para contestarle, ¿sabe?

El del restaurante volvió de nuevo la cara hacia el Cardo, quien se limitó a asentir, dando la razón a Lota.

—Verá, se trata de que su escote es… excesivo para este ambiente —se oyeron murmullos de aprobación a su alrededor—. El resto de clientes esperan un tono más elegante.

—Que no miren y ya está. Yo no les obligo a mirar.

—¡No, qué va! —dijo alguien desde atrás.

—Ese vestido es una chabacanada y no queremos tenerlo cerca mientras cenamos, es de pésimo gusto—opinó una vieja tremendamente enjoyada que estaba justo tras ellos. El maître abrió los brazos como queriendo decir que eso era exactamente a lo que se refería.

—También a mí me parece de pésimo gusto su cara de perro chato, señora, y me aguanto. Haga usted lo mismo y punto.

La señora pareció a punto de tener una mezcla entre apoplejía y ataque de ira. Cardo estaba disfrutando como nunca en su vida. El joven que acompañaba a la señorona no tuvo otra feliz idea que meter baza.

—¡Oiga, no le consiento que hable así a mí…! ¿Y usted, qué clase de hombre es, que no la controla?!

—¡Qué rico! ¿Se figura que porque la suya es un bull dog, la mía también? ¡Controle usted a la suya si quiere!

—¡Huy, a mí no me controlaba ni mi padre, chaval, lo mismo es a ti al que hay que controlar! —Lota ya echaba atrás el pie dispuesta a apuntalarse y empezar a repartir si era preciso, el maître alzó manos y voz a la vez para intentar poner orden. Sin embargo, fue Cardo el que llamó la atención. Dispuesto a calmar los ánimos apelando al sentido común de quienes presenciaban la escena, se subió a un alcorque en el que había plantado un precioso lilo y desde allí alzó la voz:

—¡A ver, escúchenme todos un momento! —gritó— ¡Pido su atención, señoras y señores! ¡A mi novia, aquí presente, pretenden vetarle la entrada en este local sólo por su escote! ¡Por sus tetas! ¿Les parece ni medio normal algo así a estas alturas del siglo? ¿Qué tienen de malo las tetas, por qué tenemos tanto miedo de ellas? ¿Acaso alguno de ustedes no las ha visto? ¿No nos hemos alimentado todos de ellas cuando éramos pequeñitos y no nos alegran la vida con su belleza y su ternura? ¡No deberíamos convertirlas en algo prohibido ni morboso! ¡Todos tenemos tetas! De hombre o de mujer, respingonas o caídas, naturales o siliconadas, tetas tenemos todos y nos gustan a todos, ¡no las escondamos! —Cardo no precisaba de eso que en los cursos de coach para vendedores llaman «feedback», él se animaba solito, se emocionaba, aumentaba la vivacidad de su discurso a cada frase. Por eso, al llegar a aquel punto, al momento álgido de su monólogo, llevado por su propia locuacidad se abrió la camisa de un tirón y gritó a viva voz— ¡No prohibamos las tetas! ¡LIBERTAD PARA LAS TETAS!

 

 

—¿Socios? —a Zaca apenas si le salía la voz.

—Eso he dicho. Socios —Alvarito estaba arrellanado en el sillón del despacho de Zacarías, una pierna apoyada sobre la rodilla de la otra y los dedos juntos, con una odiosa sonrisa de listillo. Con la perfecta tranquilidad que da el saber que tienes la sartén por el mango—. Y lo quiero todo por escrito. Yo te conseguiré vídeos todas las semanas. Tú me pagarás por ellos el 80% de lo que saques…

—¿¡Ochenta?! —Alvarito sonrió sacando mandíbula. Cuando hacía eso, guardaba un curiosísimo parecido con un gorila que tomase ciclos de esteroides. Había exigido que la entrevista fuese presencial, precisamente porque sabía que su presencia no era cosa que se pudiese ignorar.

—Ochenta. A fin de cuentas, soy yo quien se come los riesgos, quien se pasa las horas calado hasta los huesos o al que se congelan los huevos en busca de calentorros descuidados, y a quien tú ya has pirateado bastante. Me pagarás todas las semanas sin falta, tendré libre acceso a tu local, barra libre…

—¡No! ¡Por Dios, barra libre a ti, no, Alvarito, que quebramos pasado mañana! —protestó Zaca. Alvarito era una esponja, si le daba barra libre, al segundo día no quedaría nada bebestible ni en la taza del váter.

—Bueno, si prefieres que Trudy vea el vídeo…

—¡Claro que no! —habló ahora Malaquías—. Pero sé sensato: tampoco te servirá de nada si me arruinas el local. Pactemos: treinta euros en consumiciones todas las noches, ¿hace?

—Tal como cobras las copas, eso me da para una y media, ¡ladrón! Que sean cincuenta.

—Hecho, cincuenta —convino, tras fingir que dudaba un poco. En realidad había temido llegar como mínimo a cien. Cincuenta era un límite dentro de lo razonable. «Tengo que hacer esto yo, hermano», le dijo a Zaca dentro de su propia cabeza. De mala gana, el mayor de los hermanos aceptó—. Bien: socios, paga todas las semanas, el ochenta por cien de los vídeos y cincuenta de gasto por noche, ¿algo más?

—Sí, todo por escrito, que eso ya se te olvidaba. Y me presentarás en todas partes como tu socio. Cada vez que haya algún evento, alguna feria erótica, de cine X o cosa así, me llevarás contigo como tu socio. Cualquiera decisión que tomes la consultarás conmigo y me explicarás por qué la tomas. Me enseñarás a llevar un negocio y, con el tiempo, abriremos mi propio local. —ante la cara de estupor del traficante de porno, Alvarito continuó— ¡Estoy harto de malvivir con curros de porquería, de pasar noches en vela a la caza de parejas en celo, de comerme marrones haciendo de puerta de discoteca a tanto la noche sin cotizar! ¡Yo también quiero tener un futuro! Y tú vas a ayudarme a conseguirlo, ¿verdad que sí?

«Zaca, cálmate y deja de gritarme. Déjame esto a mí, sé lo que hago. Alvarito tiene muchos sueños, pero cuando vea el trabajo que cuesta cumplirlos, él solito renunciará a ellos».

—Conforme —asintió—. Nada me gustará más que ser tu mentor y, más tarde, tenerte como colega. De hecho, y ya que lo mencionas, hay un local vacío no muy lejos de aquí, seguro que lo conoces, el viejo Cine España, ¿te suena?

—Joder, claro, ¡si ese sitio está chapado desde que yo tenía diez años!

—Sí, necesitará mucha reforma, una inversión inicial grande, el alquiler será muy caro. Su dueño lo ha tenido muerto de risa durante años, ha preferido eso a arrendarlo por un precio inferior. Pero es un sitio que tiene muchas posibilidades.

Alvarito se relamió.

—¿Qué posibilidades?

—¿Qué te parece la idea de un teatro porno interactivo, con participación viva del público? Nada de un simple strip-tease. Hablo de actores profesionales follando en pleno escenario, invitando a los espectadores a participar, y con los palcos alquilados a tanto la hora, la media hora y hasta el cuarto de hora, donde los clientes asuman que van a ser grabados en vídeo. Vídeos que después…

—Venderás tú aquí —completó Alvarito—. Qué cabrón, ¿eso se puede hacer?

Figuérez sonrió, encogiéndose de hombros para deshacer la importancia de ese detalle como quien espanta un mosquito.

—Advirtiéndolo por escrito, dando máscaras, pixelando lo que haga falta… se puede. Por otra parte, los vídeos los borraríamos periódicamente para no correr riesgos de arrepentimiento posterior. Y por último, ¿querría alguien protestar por algo así? Sería más escandalosa la propia denuncia que el vídeo.

Alvarito, con los ojos muy abiertos en los que brillaba la codicia, sonrió y tendió la mano al empresario, que la estrechó con fuerza.

«Esto es amagar y no dar, hermano mayor. Tranquilízate, Zaca. Alvarito trabajará para nosotros más que nunca, quedará contento con lo que hagamos, pero acabará dejándonos todo a nosotros. No es una persona que se atenga a la constancia, al aprendizaje, ni al esfuerzo que requiere un plan así. Confía en mí».

«Siempre lo hago, hermanito».

«Y… tenemos que contarle todo a Trudy pero ya».

«Sí, suponía que dirías eso.»

 

No, finalmente Lota no llevaba puesta la chaqueta de Cardo. Tal como ella había dicho, aguantaba muy bien el frío.

—Y tu discurso no sólo no me ha molestado para nada, sino que me alegró muchísimo que lo hicieras. Estuvo muy bien. Era lo que se merecían—dijo ella, limpiándose ligeramente la salsa de los labios—. Vale, te toca, ¿Atrevimiento o Verdad?

Cardo fingió pensar y dijo al fin:

—Verdad.

—¿De verdad que no te molesta que nos echasen del restaurante y que estemos cenando kebabs en el parque? —preguntó ella, apurada. Cardo masticó deprisa para poder contestar, aunque ya negaba con la cabeza. Íntimamente, Lota no podía dejar de sentir una pizca de alegría por haberse podido evitar aquella tontería de cena elegante (cursi), llena de espumas, aromas, ingredientes invertidos e hidrógeno líquido. Sin embargo, tampoco se sentía bien por ello; sabía que su Cardo había querido llevarla allí a probar cosas nuevas y, después de lo sucedido, no sólo es que les hubieran echado, es que Lota creía posible que pidieran una orden de alejamiento y no pudieran ni caminar por esa acera durante los próximos diez años. Aún así, Cardo negó, sonriente.

—¡De verdad de la buena, palabrita del Niño Jesús! No me importa lo más mínimo —aseguró, aún con la boca llena—. Lota, pastelito, ¡si a mí lo que me gusta es estar contigo! A ver, quería que conocieras el sitio, que vieras otras cosas distintas y tal, pero si no son capaces de aceptarte, no merecen conocerte. No quiero nada de ellos nunca más. Pensaba organizar allí la próxima cena de empresa, y hale, se han quedado sin ello, por listos. No se merecen un céntimo mío, y pienso ponerles una mala reseña en internet. ¡Escandalizarse por un poco de escote, por favor, ni que estuviéramos en la posguerra!

Lota sonrió. Su Cardito estaba indignado de verdad por lo sucedido, y a ella no dejaba de resultarle halagador. Por fin acabaron los kebabs y las patatas fritas, dejaron todos los envoltorios en una papelera cercana y se quedaron unos minutos contemplando las estrellas, el brazo de Lota sobre los hombros de Ricardo, y su cabeza rubia apoyada contra su pecho, todo sonrisas. La noche era tan suave y agradable que no daban ganas de irse a ningún sitio, por más que ambos supieran que aún quedaba el segundo acto. Les llegaban todos los aromas del césped recién regado, los parterres de flores…

—Bueno… ahora queda la segunda parte de la noche —sonrió Cardo, pícaro— ¿A dónde me vas a llevar tú ahora?

—A mí se me había ocurrido que, después de lo que ha pasado en el restaurante, estaría bien que eligieras tú también eso —admitió Lota, poniéndose en pie y alisándose el vestido—. Me parece más justo.

—¡No, no, ni hablar! Quedamos en que yo me ocupaba de la cena, y me ocupé de ella, ¡a fin de cuentas, yo pedí cenar kebab! Pero tú te encargabas de la parte erótico-festiva. De eso es mejor que te encargues tú, y además… yo también quiero que me lleves a descubrir sitios.

Lota sonrió. Con un hábil movimiento, agarró la cabeza del Cardo bajo su brazo y le besó la rubia coronilla. Como aquella postura le dejaba con la cara totalmente metida en sus tetas, Ricardo no sólo no protestó, sino que se le escapó una risita cachonda.

—Está bien. Por cierto, ¿te gusta el cine porno, verdad?

 

 

 

La cara del Cardo hubiera podido servir para freír huevos. Es más, sin duda había generado calor suficiente como para cocinar una paella completa y aún después de guisarla, habría que retirarla para el reposo, porque su cara seguiría irradiando de tal modo que haría que se pasase el arroz.

—Una cabina para dos, por favor —pidió Lota. Su compañero no era capaz ni de levantar la mirada. Mucho. «Le falta cogerme del vestido para que me denuncien por abusar de un deficiente mental», pensó ella, divertida. Se encontraban en el GirlZ, el club nocturno y strip-tease de Zacarías Fíguerez. Cardo sólo lo conocía de oídas, pero Lota tenía cierta amistad con él, frecuentaba el sitio. La sala de strip-tease le daba bastante igual, pero las copas y la música eran buenas y, según le habían dicho, las cabinas de vídeo eran estupendas. Por cuestiones de espacio, dado que ya había tenido que separar una parte del bar de la sala de streappers a fin de atender a más tipo de clientela, Fíguerez no había podido poner su local con habitaciones reservadas, así que lo había solucionado poniendo cabinas. Lota había sentido curiosidad por ellas casi desde que supo que estaban ahí, sin embargo, le daba palo ir sola (ya era rara la ocasión que no tenía que salir tarifando solamente por estar sola en el bar porque, claro, una mujer sola en el bar de un local de strip-tease, por mucho que el bar estuviese separado, es que iba buscando guerra. Afortunadamente, a Lota no le faltaban ni palabras ni botas para dejar claras según qué cosas). Ahora podía darse el antojo y sabía que a su Cardito le encantaría también.

Éste, por su lado, estaba encantado con la idea. Poco versado y muy curioso en todo lo relativo al sexo, eso de entrar en un tugurio, pagar por una cabina donde ver «vídeos guarros» y meterse allí con Lota, era más de lo que se hubiera atrevido a soñar que haría jamás con una chica.

—La 9 —dijo la chica de recepción, deslizando hacia ellos la tarjeta que servía de llave—. Una hora, acceso ilimitado a vídeos, dos consumiciones incluidas. El resto, aparte. Avisamos por teléfono interior cuando falten diez minutos para que se consuma el plazo.

—Gracias.

—¡Que disfruten!

«Lo ha dicho con segundas, lo ha dicho con segundas», pensó Cardo, horrorizado y risueño a la vez, echando a andar detrás de Lota, agachado, con la cara hacia el suelo. El pasillo no era muy largo. La mayor parte de las cabinas eran individuales, sólo un par de ellas eran dobles y sólo una para grupos. Cardo no logró levantar la vista mientras andaba y no podía dejar de reír por lo bajo.

—Al menos, esta vez no has dicho que somos primos —sonrió ella, al tiempo que metía la tarjeta en la ranura de la puerta y esta se abría con un chasquido. Apenas entraron, Cardo respiró, aliviado. La puerta era de cristal ahumando, no se veía absolutamente nada desde fuera y el cuarto estaba insonorizado. Podrían gritar hasta quedarse sin voz, que fuera nadie escucharía nada. Por lo demás, la estancia -no muy grande- estaba presidida por una pantalla que ocupaba casi la totalidad de una de las paredes. Estas, cubiertas de papel pintado iridiscente, mostraban todo tipo de posturas sexuales protagonizadas por hombres y mujeres de toda raza y condición. La pared de enfrente a la pantalla estaba ocupaba por un cómodo sillón, muy mullido, en el que hubieran podido acoplarse fácilmente cuatro personas. Al fin, en el centro de la habitación, había una mesita enana con un pequeño monitor táctil. En él se podían elegir vídeos.

—Categorías… —leyó el Cardo, con risa floja, a la vez que Lota, aún de pie, jugueteaba con los tirantes de su vestido. Estaba excitada, más por ver a su compañero tan contento que por la propia situación. Cardo sudaba, como siempre que le empezaban las ganas. Se alegraba de haberle traído— «hetero… duro… lésbico… homosexual, cortos, largos, hentai…», ¿cuál te apetece?

—Amor, a mí me apeteces tú —Lota se remangó el vestido para sentarse a horcajadas en el regazo del Cardo—. Elige el vídeo que quieras, yo me encargo de lo demás.

Con una risilla boba, su compañero obedeció. Buscó entre los vídeos mientras ella le besaba el cuello a mordiscos. Lentamente, Lota cruzó los brazos, dejó que los tirantes rojos se deslizaran por sus hombros. La tela cayó, dejando ver sus preciosas tetas. Cardo tomó aire, deseoso de que Lota le ahogase entre ellas. Sin embargo, Lota sonrió y se bajó de él hasta quedar de rodillas entre sus piernas. Le colocó las tetas en la entrepierna. Con la boca, pescó el tirador de la cremallera. Lo bajó. Aún dentro de los calzoncillos, la polla del Cardo se erguía, ansiosa, casi dolía. «Me da que así no voy a poder elegir nada», pensó el, divertido. De chiripa dio con una categoría que le llamó la atención: cámaras ocultas, y pulsó. Por más que aquello estuviese más amañado que los reallity-shows, también le daba mucho morbo. Eligió «los más vistos» y enseguida comenzó uno que mostraba a una pareja en un coche; ella le hacía sexo oral mientras él le metía mano bajo el vestido.

Unos centímetros más abajo, Lota le apretó la polla contra sus tetas. Un feroz cosquilleo le subió de la entrepierna, una deliciosa sensación de bienestar, como si hubiera metido los pies en agua caliente, ¡qué gustito! ¡Y ella ni siquiera le había bajado los calzoncillos aún!

—Mi Lotita… —sonrió—. Porfa, quítamelo todo —la tatuadora devolvió la sonrisa, llena de picardía. Acarició el bulto del Cardo con su lengua, a través todavía de la tela y enseguida la retiró, bajando sólo lo justo para dejarle fuera la polla. ¡Ooooh… en el acto se la abrazó con las tetas y se metió en la boca la sensible punta!

«Me encanta ser mala con él, me chifla darle gusto sabiendo que le vuelvo loco», pensó la mujer «Mira cómo le tiemblan los muslos». Que Lota era buena en el sexo no precisaba que se lo dijera nadie porque ya se lo habían dicho muchas veces. Sin embargo, Cardo no es que lo dijera, es que lo demostraba con cada fibra de su ser. Cada suspiro derrotado, cada sonrisa abandonada, cada temblor y cada mirada de ojos en blanco le decía cuánto le hacía disfrutar. Ella, acostumbrada a tener sexo con tíos a quienes les encantaba ir de duros y que sólo en el orgasmo se permitían alguna expresión, que el resto del tiempo parecían pensar que tenían prohibido gemir, que acostumbraba a oír gemidos sólo cuando se acostaba con otras chicas, era casi-casi la primera vez que oía gemir a un hombre de modo tan expresivo. Le encantaba, le gustaba más de lo que nunca hubiera creído posible, ¡tanto, que sólo quería darle más y más placer, hacerle gemir y gozar hasta que no pudiera más! Cada gritito del Cardo le partía el corazón de gusto y le parecía que nunca se cansaría de ese espectáculo.

Cardo era mantequilla tibia entre las tetas y la boca de Lota, ¡Dios, cómo le ponía! Lota le hacía algo que iba más allá del «sexo oral», le follaba con la boca de un modo maravilloso, imposible de describir, ideal, perfecto. Con sus tetas le apretaba y acariciaba la polla, las movía para darle tironcitos de arriba abajo, masajeándole con ellas. Con la boca le saboreaba entre gemidos hambrientos, como si para ella fuera un manjar delicioso. No paraba de lamerle y chuparle, sin sacarle un momento de su boca jugosa. Cardo había visto miles de mamadas y ninguna actriz las hacía como Lota, sin usar las manos para nada, sólo lengua y boca, bajando hasta el fondo, recreándose en la punta, hasta que la saliva le goteaba por las pelotas… ¡eh, mira, lo hacía justo como la tía del vídeo que tenía delante, que estaba haciéndole lo mismo a un tío con culo de señora gorda! Oye, esa habitación le resultaba familiar…

Horror.

El horror fue tal que estuvo a punto de levantarse del sillón.

—¡Mfgh! —Lota se sorprendió y le sacó de su boca por un momento—. Que si lo quieres más hondo, sólo tienes que pedirlo, nene.

—¡Ah! Eeeh… ¡sí! ¡Eso es, más hondo, por favor, sigue! —con mirada pícara, Lota bajó de nuevo, más aún que antes, hasta que su nariz chocó con el bajo vientre de su compañero. Aquello le hizo aún más difícil pensar, así que sólo trató de ocuparse de una cosa: de que Lota no viera que, en la gran pantalla, también ellos eran los protagonistas.

Cardo no pudo evitar preguntarse aún así cómo había llegado uno de sus polvos con Lota a las cabinas del GirlZ, pero era indudable que se trataba de ellos, no era sólo el cuarto, sino los tatuajes de Lota, el antojo de… oooooh, le estaba recorriendo de abajo arriba con la lengua, ¡el frenillo no, mmmh! Haah… ¿cuánta gente les habría visto ahí follando? Una parte de sí sintió ira contra quien fuese que les había grabado y vendido el vídeo después. Otra, sintió una vergüenza inmensa. Y otra más se vio atacada por una sensación de morbazo arrollador, ¿cuántos envidiosos le habrían visto con Lota haciéndole mil delicias y habrían deseado ser él? Aquello le detonó.

Lota se dio cuenta de su Cardito se ponía tenso, estaba a punto, y ella no quería quedarse con las ganas. Tan rápido como pudo, se quitó las bragas, se alzó y le montó de un viaje.

—¡Oooh… os-tras, Pedrín! —tartamudeó él, ¡qué esplendoroso calor húmedo bañó todo su bajo vientre, hasta las rodillas, hasta los dedos encogidos de sus pies!

—Aaay, Cardo, pececito, ¡me pones como una perra! —susurró ella. A Ricardo le pareció que su cuerpo se fundía como metal al calor, un calor abrasador que sólo podían emitir una fragua, un volcán y la propia Lota. Con todas sus fuerzas intentaba quitar el vídeo, poner otro, pero sus manos no tenían fuerza ni para apretar un botón, sólo era capaz de sentir energía en su polla, su polla sumergida, abrazada en el coño tórrido de su chica.

«Estoy mojadísima, ¡chapoteo como si tuviera ahí un pantano!» sonrió Lota, gozando de la intensa emoción en esos momentos deliciosos tan cercanos al orgasmo. Sentía la descarga de placer allí, zumbándole en el interior del coñito, a punto de estallar, pero sin llegar del todo, haciéndole percibir cada roce del Cardo como la sensación más divertida y exquisita que había sentido jamás. Notaba el placer crecer imparable, irresistible, y en pocos segundos…

Quiso gritar. Quiso gritar «¡me corroo…!» con una voz lánguida, cachonda, que el Cardo no olvidase jamás y que le excitase muchísimo. Pero no pudo. El placer fue tan fuerte, tan fulminante, que sólo gemidos inarticulados salieron de su garganta, a la vez que un poderoso temblor la hizo estremecerse sobre el regazo del Cardo, ¡qué placer! El gozo supremo la hizo ponerse tensa, tiritar, mientras una dulzura infinita, un cosquilleo eléctrico nacía en sus entrañas, estallaba por todo su cuerpo y la dejaba satisfecha, casi dormida en los brazos de su compañero.

El alivio que sintió él al verla cerrar los ojos y saber que no vería el vídeo, provocó el orgasmo feliz, cálido, de Ricardo. Un gemido seguido de la sensación de fundirse como el queso, desbordándose dentro de ella, todo calorcito… y el juicio justo para atinar a apagar el monitor.

 

 

A eso de las once hacía tanto calor que a uno le apetecería tener a mano una piscina para darse un chapuzón. En cambio, a las ocho menos cuarto de la mañana, el abrigo de plumas no estorbaba para nada. Así era la primavera, claro que, aunque tuviera esas incomodidades, a Trudy le encantaba. No se consideraba especialmente una romántica, sin embargo, eso de haberse ido a enamorar en primavera, le parecía de lo más adecuado a la estación. «Enamorada…», pensó, mientras caminaba a buen paso hacia el callejón, hacia la entrada de servicio del GirlZ, donde trabajaba como secretaria de Zacarías Fíguerez. También allí había conocido al hermano gemelo de este, Malaquías y, lentamente (qué va, fue casi enseguida) empezó a interesarse por él hasta enamorarse. Sólo un par de días atrás hicieron el amor. Desde entonces, Trudy vivía en una nube. Mala le había enviado un enorme ramo de rosas rojas con una tarjeta que decía «eres lo mejor que me ha sucedido nunca. Te amo, Gertrudis», y no dejaban de mandarse mensajitos tontos el uno al otro, como dos adolescentes.

La puerta del callejón estaba sin cerrojo, lo que significa que Zaca estaba dentro ya. La experiencia le decía que era mejor entrar haciendo ruido, por si acaso su jefe estaba en mitad de algún «alivio mañanero». No obstante, como el oírla no hacía que se interrumpiese, sino hacer más ruido aún, decidió entrar silenciosamente; si no sabía que estaba, terminaría sin mucho aparato. Si bien últimamente (desde que se enteró de que Trudy, a la que había intentado sin éxito seducir, salía con su hermano gemelo) su jefe estaba entre tristón y formalito, cosa que a ella no le molestaba lo más mínimo, aunque lo sentía un poquito por él. Zaca era divertido, simpático, incluso culto, sí, pero era un saco de hormonas y nicotina, pasaba el 90% del tiempo pensando en sexo. Ella no quería un hombre así, ni siquiera para una aventura, porque era su jefe. Cuando acabase la historia, seguiría teniendo que verle en el trabajo. Sería muy incómodo para ambos y, ¿Quién le aseguraba a ella que no se encariñaría con él? Eran demasiados inconvenientes.

—…digo que, si desde el principio me hubieras dejado decírselo a las claras y contarle toda la verdad, ahora no nos veríamos en estas —la voz de Mala salía del despacho de su jefe.

—¡Cierra ya el buzón, ¿quieres?! ¡Eres más pesado que una puta vaca en brazos! —contestó Zaca, una voz mucho más ronca, fruto de años de fumar sin descanso— «¡Te lo dije, te lo dije!», como si no supieras que es imposible, vamos.

—Es difícil explicarlo, lo admito, pero Trudy es especial, haciéndole ver la situación… —La mujer sabía que escuchar por una puerta entreabierta estaba muy feo, sin embargo, allí se había pronunciado su nombre, eso la concernía. Escuchó.

—Hermanito, ahora mismo no me interesa que me enmiendes la plana a toro pasado, ¡sino decidir qué vamos a hacer en el futuro!

—Decirle la verdad.

—¡Qué sencillo! Lo más simple del mundo, ¿verdad? Te recuerdo, querido hermano, que tú no existes, ¿es esa la verdad que le quieres decir?

—Todo depende del punto de vista, Zaca. A efectos prácticos, sí, tú eres el único que existe para los dos, pero a efectos de la familia, por ejemplo, tú también estás muerto, has dejado de existir. Todo es relativo.

Trudy no entendía nada, ¿cómo que Malaquías no existía? Recordó la noche en que le conoció, su primer temor de que fuera uno de los truquitos baratos de su jefe, cómo ella había sospechado que Zaca y Mala eran la misma persona, aunque luego los había visto pasar por la puerta entreabierta… Espera, ¿les había visto de verdad? No quería pensarlo, pero la realidad era que sólo había visto pasar la chaqueta de Zaca, después de la de Mala y había llegado a la conclusión de que había dos personas en la habitación. Sin embargo, a decir verdad, nunca los había visto juntos. Se le cortó la respiración de lo estúpida que se sintió al creer comprender la verdad. Abrió la puerta de golpe.

El hombre (el único hombre) que había en el despachó, respingó. Casi enseguida dejó caer los brazos.

—Genial —masculló con la voz de Zaca—. Jodidamente fantástico. Anda, ya que ella está aquí, adelante, explícaselo tú. A ver cómo te lo montas.

—Trudy… Sé que esto te va a parecer algo poco usual. Por decirlo suavemente —la mujer desorbitó los ojos cuando oyó la voz de Mala de los mismos labios. La cara era la misma, y sin embargo, no lo era. Los rasgos eran iguales, pero la mirada estaba llena de bondad, de comprensión—. Sólo te pido que me escuches unos minutos, nada más. No saques conclusiones precipitadas. Deja que te lo cuente y lo que luego decidas hacer, me parecerá bien. Sea lo que sea.

Trudy noto que una lágrima se deslizaba por su mejilla. Era rabia, impotencia y autodesprecio. Al fin su jefe lo había conseguido. Al fin la había engañado para llevársela al catre. Lo que tenía que hacer era dar media vuelta y largarse para siempre. Hizo ademán de cerrar la puerta de nuevo e irse.

                —Trudy, soy yo —la voz de Mala. Los ojos de Mala—. Soy Malaquías, no Zaca. Lo he sido siempre que he estado contigo, no te he mentido, aunque lo puedas pensar. Diga lo que diga mi hermano, yo sí existo, tú lo sabes. Estoy aquí. Sólo te pido que me dejes explicarte cómo.

Si aquel hombre hubiera hecho sólo el intento de ir hacia ella, Gertrudis hubiera huido, ahora más asustada que indignada. Sin embargo, no se movió del sitio. Aguardó pacientemente a que ella soltara el picaporte, ni siquiera trató de tocarla. Cuando vio que estaba dispuesta a escuchar, continuó.

 

—¿Diga? —la voz sonó perezosa, medio ahogada porque su dueño estaba recostado, pero feliz. El tipo de voz que la recepcionista estaba acostumbrada a oír.

—Les recuerdo que quedan diez minutos de uso de la cabina, señor.

—Gracias —sonrió Ricardo. Aseguró que saldrían enseguida, y colgó—. Bueno, tu parte de la noche ha estado genial. No le puedo poner ni media pega.

—El sentimiento es mutuo, pececito —Lota, aún a horcajadas sobre él, le hacía mismos. Pese a que lo habían pasado muy bien, ella no dejaba de pensar que, cuando llegaran a casa, bien podían darse un último asalto. Se levantó y, precisamente para dejar claro que aún seguía con ganas de fiesta, tomó el mando a distancia—. Por curiosidad, a ver qué vídeo elegiste, pervertido…

—¡No! —Cardo trató de detenerla, pero llegó tarde. La pantalla se encendió de nuevo y mostró el último video reproducido.

A Lota se le heló la sonrisa al momento. Si alguien hubiera dicho al Cardo que aquello podía pasar, se hubiera reído en la cara del que fuera, pero así fue: Lota se puso colorada. Claro que la mirada que le lanzó después le dejó a punto de arrodillarse y suplicar por su vida.

—¡Lota, te recuerdo que yo estaba allí contigo, yo estaba allí contigo, no pude grabarlo yo, de ninguna manera haría algo así! ¡Vamos, tú me conoces!

—¡Y sé que una vez me robaste un sostén!

—¡Con diecisiete años! —se defendió— ¡Y no sería tan tonto de poner en internet un vídeo así, y menos aún de poner aquí precisamente ese vídeo!

Carlota reflexionó. Aquello era cierto, Cardo tenía muchas cosas, pero desde luego no era tonto ni le gustaba el riesgo. Y no le veía capaz de una bajeza como esa. Por muchas razones no haría algo así.

—Eso sólo deja a un sospechoso —dijo con voz de ultratumba. Cardo se temía también quién era. Con gentileza, le tendió las bragas a su chica y la tomó de los hombros. Juntos salieron de la cabina.

Ricardo sabía que su chica y Alvarito eran amigos, incluso habían estado liados en alguna ocasión. Se querían, aunque en su relación de amistad había tantos favores como cabronadas, cosa que a él le parecía bien extraña, pero ellos podían pelearse a botellazos para después llamarse hermanos. Sin embargo, por la cara que llevaba Lota, lo sucedido parecía exceder los límites. Prefirió no preguntar qué iba a suceder o qué medidas iba a tomar, por si acaso se las contaba; conociendo a Lota, sin duda sería algo peligroso, brutal, o ilegal. O todo a la vez. Aún así, abrazó fuerte a Lota. Porque, pese a que no tuviera ningún interés en saber por adelantado el lío en el que ella se iba a meter, desde luego que no dejaría que se metiese ella sola. Fuera lo que fuese, por ayudar a Lota, se metería en lo que fuera de cabeza.